Притомился вечер за окошком,

      Засветилась свечка на божнице.

      Умоталась, день был заполошным,

      Знать, пора уже и помолиться.

      Попросить за сына-хулигана,

      Только-только стукнуло семнадцать.

      Ведь один сыночек, долгожданный,

      Дай-то Бог, ума ему набраться.

      Да соседка наша непутёва…

      Оттого, видать, что одинока,

      А глядишь, и вышла б за второго,

      Кабы дал Господь немного проку.

      Прихворнула старая коровка,

      Помоги, заступница, безвинной,

      И просить за мелочи неловко,

      Да куда же денешь животину.

      Шелестит бескровными губами,

      Причитает тихо и стыдливо,

      Только целый мир зачем-то замер,

      Оглушила мир её молитва.

      Мой милый, да у Вас температура,

      И что-то возле тридцать семь и два!

      А я смотрю – какой-то Вы понурый,

      И ноги переносите едва.

      Как лампа, в коей мало керосину,

      Нисколечко не греет и дымит,

      Так Вы, мой друг, живой наполовину,

      Как будто отоварили «ковид».

      Ваш образ – и болезный, и туманный,

      Вы гаснете, мой свет, день ото дня,

      Но бросьте же мильён своих терзаний,

      Всё просто – Вы не любите меня…

      Я знаю, Вы шалун и слишком падкий

      На прелести непрофильных страстей.

      Летите, как капустница от грядки,

      От жизни неудавшейся моей!

      Вы скажете, стихи? Да полно тė!

      Избытками любви, жеманства, злости,

      Со скоростью усердного прохвоста

      Строчить себе в наивной простоте…

      Наборы сантиментов разложить

      По полочкам, по рифмам и сюжетам,

      Попасть в себя изящным рикошетом…

      И вот тебе лирический бисквит.

      Но где-то, в непроглядной глубине

      Сплетений мышц, сосудов и субстанций

      Надеюсь, зреют мизерные шансы

      Однажды, со строкой наедине,

      Пройти по острию главнейших слов,

      Почуять боль от истины разящей,

      И написать один, но настоящий

      Из тысячи бессмысленных стихов.

      Услышишь ли голос

      За звонкими струнами гроз,

      Во вспышках сверхновых

      Заметишь ли просто свечу?

      Из тысячи лиц,

      Что тебе повидать удалось,

      Окликнешь моё ли?

      Я этого очень хочу…

      Как травы ложатся в степях,

      С ноябрями мирясь,

      Как лист отрывается с болью

      От ветки