Der Mann mit der eisernen Maske. Alexandre Dumas
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ihn zu schreiben?"
"Ja, dich, und als du abgelehnt hast, habe ich dich gebeten, Pelisson zu fragen, der gerade damit beschäftigt ist."
"Ah! Das ist es also, was Pelisson tut? Ich glaube, mein lieber Molière, du hast wirklich oft recht."
"Wann?"
"Wenn du mich geistesabwesend nennst. Das ist ein monströser Fehler; ich werde mich davon kurieren und deinen Prolog für dich schreiben."
"Aber wenn es um Pelisson geht..."
"Stimmt, ich bin ein elender Schurke! Loret hatte in der Tat recht, als sie sagte, ich sei eine arme Kreatur."
"Loret hat das nicht gesagt, mein Freund."
"Nun, wer auch immer das gesagt hat, für mich ist es dasselbe! Und dein Vergnügen heißt also 'Facheux'? Kannst du heureux auf facheux reimen?"
"Wenn ich muss, ja."
"Und sogar mit capriceux."
"Oh, nein, nein."
"Das wäre gefährlich, aber warum?"
"Es gibt einen zu großen Unterschied in den Kadenzen."
"Ich habe mir vorgestellt", sagte La Fontaine und überließ Molière Loret, "ich habe mir vorgestellt..."
"Was hast du dir dabei gedacht?", sagte Loret mitten im Satz. "Beeil dich."
"Du schreibst den Prolog zum 'Facheux', nicht wahr?"
"Nein! mordieu! Es ist Pelisson."
"Ah, Pelisson", rief La Fontaine und ging zu ihm hinüber, "ich habe mir vorgestellt", fuhr er fort, "dass die Nymphe von Vaux..."
"Ah, schön!", rief Loret. "Die Nymphe von Vaux! Danke, La Fontaine, du hast mir gerade die beiden letzten Verse meines Aufsatzes gegeben."
"Nun, wenn du so gut reimen kannst, La Fontaine", sagte Pelisson, "sag mir doch, wie du meinen Prolog beginnen würdest?"
"Ich würde zum Beispiel sagen: 'Oh! Nymphe, die-' Nach 'die' würde ich ein Verb in der zweiten Person Singular des Präsens Indikativs setzen und so fortfahren: 'diese Grotte ist tief.'"
"Aber das Verb, das Verb?", fragte Pelisson.
"Den größten König aller Könige zu bewundern", fuhr La Fontaine fort.
"Aber das Verb, das Verb", beharrte Pelisson hartnäckig. "Diese zweite Person Singular des Präsens Indikativ?"
"Nun denn; quittest:
"Oh, Nymphe, die du jetzt diese tiefe Höhle verlässt, um den größten König aller Könige zu bewundern."
"Du würdest doch nicht sagen: 'der die Höhle verlässt', oder?"
"Warum nicht?"
"'Quittest', nach 'du, der'?"
"Ah! Mein lieber Freund", rief La Fontaine, "du bist ein schockierender Pedant!"
"Ohne zu zählen", sagte Moliere, "dass die zweite Strophe, 'König aller Könige rund', sehr schwach ist, mein lieber La Fontaine."
"Dann siehst du deutlich, dass ich nichts weiter bin als eine arme Kreatur, ein Schlurfer, wie du sagtest."
"Das habe ich nie gesagt."
"Dann ist es so, wie Loret sagte."
"Und es war auch nicht Loret, sondern Pelisson."
"Nun, Pelisson hatte hundertmal recht. Aber was mich mehr als alles andere ärgert, mein lieber Moliere, ist, dass ich fürchte, wir werden unsere epikureischen Kleider nicht bekommen."
"Du hast deine also für die Fete erwartet?"
"Ja, für das Fest und für die Zeit nach dem Fest. Meine Haushälterin hat mir gesagt, dass mein Kleid schon ziemlich verblasst ist."
"Diable! Deine Haushälterin hat recht; sie ist mehr als verblasst."
"Ach, weißt du", fuhr La Fontaine fort, "ich habe es in meinem Zimmer auf dem Boden liegen lassen, und meine Katze..."
"Nun, deine Katze..."
"Sie hat ihr Nest darauf gebaut, das seine Farbe ziemlich verändert hat."
Moliere brach in Gelächter aus; Pelisson und Loret folgten seinem Beispiel. In diesem Moment erschien der Bischof von Vannes mit einer Rolle von Plänen und Pergamenten unter seinem Arm. Als hätte der Todesengel alle fröhlichen und lebhaften Fantasien abgekühlt - als hätte diese blasse Gestalt die Grazien verscheucht, denen Xenokrates geopfert hatte - herrschte sofort Stille im Arbeitszimmer, und jeder nahm seine Ruhe und seine Feder wieder auf. Aramis verteilte die Einladungen und bedankte sich im Namen von M. Fouquet. "Der Kommissar", sagte er, "konnte sie nicht besuchen, weil er geschäftlich in seinem Zimmer bleiben musste, aber er bat sie, ihm etwas von den Früchten ihrer Arbeit zu schicken, damit er die Müdigkeit seiner Arbeit in der Nacht vergessen könne."
Nach diesen Worten machten sich alle an die Arbeit. La Fontaine setzte sich an einen Tisch und ließ seine schnelle Feder einen endlosen Tanz über das glatte weiße Pergament tanzen; Pelisson fertigte eine ordentliche Abschrift seines Prologs an; Molière steuerte fünfzig neue Verse bei, zu denen ihn sein Besuch bei Percerin inspiriert hatte; Loret einen Artikel über die wunderbaren Feste, die er vorausgesagt hatte; und Aramis, beladen mit seiner Beute wie der König der Bienen, dieser große schwarze Drohn, der mit Purpur und Gold geschmückt war, betrat schweigend und geschäftig wieder seine Wohnung. Doch bevor er ging, sagte er: "Denkt daran, meine Herren", sagte er, "wir reisen morgen Abend ab."
"Wenn das so ist, muss ich zu Hause Bescheid geben", sagte Molière.
"Ja, der arme Molière", sagte Loret und lächelte, "er liebt sein Zuhause."
"'Er liebt', ja", antwortete Molière mit seinem traurigen, süßen Lächeln. "'Er liebt', das heißt nicht, dass sie ihn lieben."
"Was mich betrifft", sagte La Fontaine, "so lieben sie mich im Chateau Thierry, da bin ich mir ganz sicher."
Aramis trat nach einem kurzen Verschwinden wieder ein.
"Will jemand mit mir gehen?", fragte er. "Ich fahre nach Paris, nachdem ich eine Viertelstunde mit M. Fouquet verbracht habe. Ich biete meine Kutsche an."
"Gut", sagte Moliere, "ich nehme sie an. Ich bin in Eile."
"Ich werde hier zu Abend essen", sagte Loret. "M. de Gourville hat mir Krabbenfisch versprochen."
"Er hat mir ein paar Weißlinge versprochen. Finde einen Reim dafür, La Fontaine."
Aramis ging lachend hinaus, wie nur er lachen konnte, und Molière folgte ihm. Sie waren am Fuße der Treppe, als La Fontaine die Tür öffnete und rief:
"Er hat uns ein paar Weiße versprochen, als Gegenleistung für diese unsere Schriften."
Das Gelächter erreichte Fouquet in dem Moment, als Aramis die Tür des Arbeitszimmers öffnete. Moliere hatte sich vorgenommen, die Pferde zu bestellen, während Aramis ging, um ein Abschiedswort mit dem Hausmeister zu wechseln. "Oh, wie sie dort lachen!", sagte Fouquet mit einem Seufzer.
"Lacht Ihr nicht, Monseigneur?"
"Ich lache jetzt nicht mehr, M. d'Herblay. Die Fete rückt näher, das Geld geht weg."
"Habe ich dir nicht gesagt, dass das meine Sache ist?"
"Ja, du hast mir Millionen versprochen."
"Du sollst sie am Tag nach dem Einzug des Königs in Vaux bekommen."
Fouquet sah Aramis genau an und strich ihm mit dem Rücken seiner eisigen Hand über die feuchte Stirn. Aramis merkte, dass der Kommissar entweder an ihm zweifelte oder glaubte, er sei machtlos, das Geld zu bekommen. Wie konnte Fouquet annehmen, dass ein armer Bischof, ein ehemaliger Abt und ein ehemaliger Musketier, Geld auftreiben könnte?
"Warum zweifelst du an mir?", fragte Aramis. Fouquet lächelte und schüttelte den Kopf.
"Kleingläubiger