Голос. Сборник стихотворений. Григорий Бученков
Читать онлайн книгу.сапогами…»
Поля пригубить сапогами.
Моря ладьями исчерпа́ть.
Лесов густое оригами
в долины звёздные – портал!
От чёрных запонок заводов —
дорог пушистые следы…
Меняют города погоду,
лелеют ночи фонари!
Мне путь – в заблудшие подъезды,
отдушину в тени искать!
Под подоконником прогресса
стихи укладывать в тетрадь!
Куда уходит жизни поезд?
Кую загробный пьедестал,
и запорошенный по пояс
ворую строки у дриад.
«Клапан пепельных снов травит хмурую дурь…»
Клапан пепельных снов травит хмурую дурь,
плавит сети весенней простуды.
В танце ветреных слов – очертанья фигур,
позолоченных скромной лазурью!
В соловелой глуши от себя не уйти,
не укрыться поломанной ставней.
Отзвук серых машин собираю в стихи —
очарован, влюблён и обманут…
Нам бы магией фокуса рифмы страдать,
сонный быт препарируя ямбом…
Но могила близка и чернеет провал
заклейменного предками «завтра»!
Отзовись, истукан! Твой ищу силуэт,
эстакадами мысли блуждая.
По лиловым ветвям бродит алый рассвет,
переносицы сосен лаская…
От фарфоровых стен я улыбок не жду.
Потолков мои ноги не ищут.
Мне в хмельной полутьме уготован приют
и осиновый панцирь обещан.
«Армагеддон пыли хвастливой…»
Армагеддон пыли хвастливой
хвостом расколошматил грудь!
Куда плетешься, мерин сивый?
На небо, в рай? Или вздремнуть?
К полудню тень в зубах застряла
кленовых маковок церквей.
Тебе не хватит одеяла,
чтобы укрыться от людей!
Откуда самогон гремучий
в стаканах появился вдруг?
Покуда родину мы любим,
она швыряет нас в петлю.
Меняю жизнь на фишки в кассах
в угоду гнусным королям…
Меня сегодня расстреляют!
А вас?
Прочь
Почернели лодыжки кареты.
В чемодане – три пары белья.
Из сегодняшней свежей газеты
я узнал, что убили меня!
По колонкам рассыпались строчки,
как плешивый апрель по полям.
Виноват, что не свидимся больше!
Меня манят чужие края!
В самоваре перчёные шишки
согревают лавандовый чай.
Белоснежная ручка девичья
обрывает цветной календарь.
Нам в рулетку выпала вечность
беспощадных кривых дорог.
Глаз луны мне в затылок метит,
словно маузера перископ.
Заплыла карамелью воска
ночь. В бессонницу тихо макну
плащаницу скупого мозга,
и босой