Гуляй нога, болтай нога, воруй нога10 —

      Рубаха парень и гуляка, просто пьянь:

      Читатель ты, прошу, меня не рань,

      Ведь жизнь моя и без того строга.

      Пускай хромой бываю я в стихах,

      Но я пишу – всю душу отдаю

      И раздаю с улыбкой на устах:

      Я понимаю, что живу в раю.

      Хромой, но вовсе я не без ноги —

      Пишу свои неровные стихи:

      Пусть дуют в нос завистники, враги,

      Мне Аполлон твердит: «Пиши – дыши!»

      Ты не смотри на жизнь мою с упрёком —

      Узнав всего, не сделал жизнь пороком:

      Я шёл, как знал, к Парнасу с малых лет,

      И озарял мой путь небесный свет.

      Пишу стихи, не зная исступленья,

      Но знаю лишь порывы вдохновенья

      И слышу смех, не долгий тяжкий стон —

      Смеётся Феб, мне свет приносит он.

      Лучом с души прогнав мои мученья,

      Он не спешит излить мне утешенья —

      Их не приму.

      Тружусь я каждый день

      За светлый час и тает злобы тень.

      Стихи считаю вотчиной родною

      И в пятьдесят горю одной мечтою,

      Не замолчит стихов моих ручей

      И оросит сердца чужих полей.

      Среди дубрав, среди прохладной сени

      Очнётся дух творца, проснётся гений

      И мир охватит новою душой —

      Земной душой, на чувства не пустой.

      Живу за так, пишу без сожаленья —

      Пусть славы нет, монет (богатства звенья),

      Сам полный весь свободной простоты,

      Живу средь вас во имя красоты.

      А красота – Парнас рукою водит

      И нужные слова он мне находит,

      Приносит мне в трудах великий дар —

      Не плакаться от бед, держать удар.

      Словам и мыслям не приму измену,

      Когда Парнаса – вдохновенный сын,

      Среди стихов своих хожу один

      И каждой малой строчке знаю цену.

      Мне веры нет царю и бизнесмену,

      Пусть беден я, гоню пинками сплин,

      По свету чувств хожу, как пилигрим,

      Из девяти любя одну Камену.

      Одна Евтерпа – мой правитель мира,

      Когда со мной – звучит родная лира,

      И песнь свою слагает кифаред.

      Мы все поэты – дочери, сыны

      Её одной, мы ею рождены,

      И нас она, как мать, хранит от бед.