Здесь грустно. Ждем мы сумрачной поры,

      Когда в степи седой туман ночует,

      Когда во мгле рассвет едва белеет

      И лишь бугры чернеют сквозь туман.

      Но я люблю, кочующие птицы,

      Родные степи. Бедные селенья —

      Моя отчизна; я вернулся к ней,

      Усталый от скитаний одиноких,

      И понял красоту в ее печали

      И счастие – в печальной красоте.

      Бывают дни: повеет теплым ветром,

      Проглянет солнце, ярко озаряя

      И лес, и степь, и старую усадьбу,

      Пригреет листья влажные в лесу,

      Глядишь – и все опять повеселело!

      Как хорошо, кочующие птицы,

      Тогда у нас! Как весело и грустно

      В пустом лесу меж черными ветвями,

      Меж золотыми листьями берез

      Синеет наше ласковое небо!

      Я в эти дни люблю бродить, вдыхая

      Осинников поблекших аромат

      И слушая дроздов пролетных крики;

      Люблю уйти один на дальний хутор,

      Смотреть, как озимь мягко зеленеет,

      Как бархатом блестят на солнце пашни,

      А вдалеке, на жнивьях золотых,

      Стоит туман, прозрачный и лазурный.

      Моя весна тогда зовет меня, —

      Мечты любви и юности далекой,

      Когда я вас, кочующие птицы,

      С такою грустью к югу провожал!

      Мне вспоминается былое счастье,

      Былые дни… Но мне не жаль былого:

      Я не грущу, как прежде, о былом, —

      Оно живет в моем безмолвном сердце,

      А мир везде исполнен красоты.

      Мне в нем теперь все дорого и близко:

      И блеск весны за синими морями,

      И северные скудные поля,

      И даже то, что уж совсем не может

      Вас утешать, кочующие птицы, —

      Покорность грустной участи своей!