Еще от дома на дворе

      Синеют утренние тени,

      И под навесами строений

      Трава в холодном серебре;

      Но уж сияет яркий зной,

      Давно топор стучит в сарае,

      И голубей пугливых стаи

      Сверкают снежной белизной.

      С зари кукушка за рекою

      Кукует звучно вдалеке,

      И в молодом березняке

      Грибами пахнет и листвою.

      На солнце светлая река

      Трепещет радостно, смеется,

      И гулко в роще отдается

      Над нею ладный стук валька.

      Крупный дождь в лесу зеленом

      Прошумел по стройным кленам,

      По лесным цветам…

      Слышишь? – Звонко песня льется.

      Беззаботный раздается

      Голос по лесам.

      Крупный дождь в лесу зеленом

      Прошумел по стройным кленам,

      Глубь небес ясна…

      В каждом сердце возникает, —

      И томит, и увлекает

      Образ твой, Весна!

      О надежды золотые!

      Рощи темные, густые

      Обманули вас…

      Голос нежный и призывный!

      Прозвучал ты песней дивной —

      И в дали угас!

      Что шумит-звенит перед зарею?

      Что колышет ветер в темном поле?

      Холодеет ночь перед зарею,

      Смутно травы шепчутся сухие, —

      Сладкий сон их нарушает ветер.

      Опускаясь низко над полями,

      По курганам, по могилам сонным,

      Нависает в темных балках сумрак.

      Бледный день над сумраком забрезжил,

      И рассвет ненастный задымился…

      Что шумит-звенит перед зарею?

      Что колышет ветер в темном поле?

      Холодеет ночь перед зарею,

      Серой мглой подернулися балки…

      Или это ратный стан белеет?

      Или снова веет вольный ветер

      Над глубоко спящими полками?

      Не ковыль ли, старый и сонливый,

      Он качает, клонит и качает,

      Вежи половецкие колышет

      И бежит-звенит старинной былью?

      Ненастный день. Дорога прихотливо

      Уходит вдаль. Кругом все степь да степь.

      Шумит трава дремотно и лениво,

      Немых могил сторожевая цепь

      Среди хлебов загадочно синеет,

      Кричат орлы, пустынный ветер веет

      В задумчивых, тоскующих полях,

      Да тень от туч кочующих темнеет.

      А путь бежит… Не тот ли это шлях,

      Где Игоря обозы проходили

      На синий Дон? Не в этих ли местах,

      В глухую ночь, в яругах волки выли,

      А днем орлы на медленных крылах

      Его