Помню, рос огромный куст жасмина

      Возле дома моего в Твери.

      Ни одна пчела не пролетала мимо,

      Когда ветви празднично цвели.

      И пылал на зорьке белый пламень,

      И струился в окна аромат.

      Собирал я по утрам букеты маме

      И цветами радовал девчат.

      Годы пронеслись и дом наш срыли.

      Не цветет под окнами жасмин…

      На любимой улице открыли

      Небольшой цветочный магазин.

      Девочки влюбляются в мальчишек,

      А мальчишки влюблены в футбол.

      И, набив себе на поле шишек,

      Вновь кайфуют, забивая гол.

      Девочки влюбляются в мальчишек.

      А мальчишки – просто пацаны…

      У вихрастых, долговязых, рыжих

      Нет перед девчонками вины.

      Но однажды души их проснутся

      И, пред красотою обомлев,

      Позабыв свои мячи и бутсы,

      В девочках увидят королев.

      И впервые тихо оробеют,

      Увидав во взглядах торжество…

      Мы вот так же покидали берег

      Золотого детства своего.

      Я всё с тобой могу осилить

      И всё могу преодолеть.

      Лишь не смогу забыть Россию,

      Вдали от дома умереть.

      Как ни прекрасна здесь природа,

      И сколько б ни было друзей,

      Хочу домой.

      И час исхода

      Неотвратим в судьбе моей.

      Когда вернемся мы обратно

      В свои российские дела,

      Я знаю, что ты будешь рада

      Не меньше, чем уже была.

      Но вдруг однажды к нам обоим

      Придет во сне Иерусалим…

      И, если мы чего-то стоим,

      Мы в то же утро улетим.

      И, окунувшись в жаркий полдень,

      Сойдем в библейскую страну.

      И всё, что было с нами, – вспомним.

      И грусть воспримем, как вину.

      Мы с тобою любовь

      Не словами творим.

      Мы друг к другу

      Волшебные тропы торим.

      Потому не сердись,

      Что признанье в любви

      Всё еще молчаливо

      Бушует в крови.

      Наша близость превыше

      Признаний и фраз.

      Всё, что надо сказать,

      Она скажет за нас.

      Плачет женщина…

      Отчего?

      Я спросить у нее не смею.

      Я иду, торопясь, за нею

      Сквозь воскресное торжество.

      Я иду по следам тревожным,

      Сам не зная – зачем? Куда?

      Молча я говорю прохожим:

      «Осторожнее – здесь беда…»

      А беда нагибает плечи,

      Душит женщину чье-то зло…

      Ей сейчас, может, станет легче,

      Если стало мне тяжело?

      Днем и ночью по синим рельсам

      Вдаль