Поэт привычен к укоризне,

      И отзыв на стихи – пустяк.

      Стихи порою стоят жизни,

      А жить без них нельзя никак.

      И это правда. Жаль, что ночью

      Нет мыслей. Есть лишь многоточия…

      Стихи пока не совершенны.

      Они как несозревший сыр.

      Учитесь, автор, – непременно

      Учение выведет вас в мир.

      Трудитесь. Отшлифуйте строки.

      Придайте звучности словам.

      Живого языка истоки

      Используйте. Доступно вам.

      Стихи изменятся невольно.

      Вас критики побьют небольно.

      Похвалят новые стихи,

      Сказав, что в целом неплохи.

      Понятны. Выглядят достойно.

      Слов не содержат непристойных.

      Читателям дадут совет:

      «Прочесть!»

      А может быть, и нет…

      Стихи писались не напрасно!

      Над ними только время властно!

      Листочки зачитав до дыр,

      Их просто выбросят в сортир…

      Придумать можно собственную форму

      стиха подачи и подбора слов.

      Нарушить общепринятую норму

      известных правил написания стихов.

      Тире наставить, запятых и многоточий,

      и знаков восклицательных – не счесть!

      Но не забыть с ответом, между прочим:

      а мысль в стихе какая-нибудь есть?

      Сжигаю с листьями в костре

      Свои тревоги и сомненья.

      Водой кипящею в ведре

      Угли залью без сожаления.

      А пепел ветер разнесёт.

      Он мелкий, лёгкий, как пушинка.

      Метель кострище заметёт.

      Вода замёрзнет звонкой льдинкой.

      И, без сомнений, в Новый год —

      С надеждою, за всё в ответе.

      Уверен: в жизни повезёт.

      Дай Бог, чтоб не болели дети,

      Чтоб слабый огонёк в душе

      Не гас от внешних дуновений,

      Светил на сложном вираже,

      Не допуская вновь сомнений,

      И согревал былые раны,

      Зажившие на сердце рваном.

      Вся жизнь – театр, а люди в нём – актёры…

      Но кто-то наблюдает в стороне.

      Порой кому-то надобны суфлёры,

      Чтоб тень сыграть на солнечной стене.

      Идёт спектакль в семейном каждом доме.

      Где в роскоши, а где-то на соломе…

      Играем мы. Хватило б только сил…

      Да чтоб Господь с пристрастьем не спросил…

      Сон не приносит облегчения.

      Ночь лишь усиливает тоску.

      Луны бледнеющей свечение

      Дорожкой