пока на мрамор катятся обломки

      как в замедленной съемке…

      пока одни ошеломлены

      другие ползают в крови не понимая…

      пока полиция…

      пока правительство…

      все эти сиятельства и превосходительства…

      все обстоятельства…

      я создал свой Лувр

      окружил моим Парижем

      посреди моей прекрасной Франции

      шутка ли столько работы!

      картины колонны

      даже негр в униформе

      (заменю его на китаянку)

      высокая тишина —

      и эту выстроил сам

      из недалекой стены

      бьет кучерявый прибой

      и вечно летят эти брызги Курбе

      не долетая

      или оранжевый отсвет Гогена

      губы коричневым – груди колена

      …мертвых живых ли —

      не люди а вихри

      …ближе к офортам гравюрам —

      и ты обозначен

      пунктиром

      в квадратном просвете

      (одолжил покойный Малевич

      моему отцу) —

      пустыней

      задувает оттуда

      в песчаной метели

      стремительно путник в сером

      приближается как удаляется…

      не ухватишь края одежды

      а лицо – кипарисом в небо!

      у меня здесь двигаются стены

      как у Глезера на Преображенке

      открываются неожиданно

      колоннады и перспективы

      коридоры ведут не туда —

      лестницы

      легко заблудиться

      сколько чающих пропало

      в пространстве и времени

      в ином измерении

      я встречал сумасшедших

      блуждающих

      из жизни ушедших

      или о ней не подозревающих

      двое прошли

      обсуждая вопрос:

      сколько ангелов может усесться

      на ус

      Сальвадора Дали?

      я – пас…

      я меня – сердце…

      я например

      чтобы мне мой Лувр не стал кошмаром

      знаю как вернуться

      в Аньер

      на рю де ля Марн

      к внуку и жене

      как повернуться

      в замочной скважине

      откуда бьет сноп света

      здесь живут шевелятся

      переулки улицы

      забитые