Профессор прослушал меня и сказал:

      – Сердчишко пошаливает упрямо.

      Дайте, сестрица, мне кардиограмму,

      Посмотрим-ка, что он напереживал.

      Маленький белый рулон бумаги,

      А в нем отражен твой нелегкий путь.

      Зубчики, линии и зигзаги –

      Полно, профессор, да в них ли суть?!

      Ведь это всего только телеграмма,

      Но телеграммы всегда сухи.

      А настоящая «сердцеограмма»,

      Где все: и надежда, и смех, и драма,

      Вот она – это мои стихи!

      Откройте любую у них страницу –

      И жизнь моя сразу к лицу лицом:

      Вот эта военной грозой дымится,

      А та сражается с подлецом.

      Другие страницы – другие войны:

      За правду без страха и за любовь.

      Ну мог ли, профессор, я жить спокойно,

      Как говорится, «не портя кровь»?

      И разве же сердцу досталось мало,

      Коль часто, горя на предельной точке,

      Из боли и счастья оно выплавляло

      Все эти строчки, все эти строчки.

      Итак, чтоб длиннее была дорога,

      Отныне – ни споров, ни бурных встреч.

      Работать я должен не слишком много,

      Следить за режимом умно и строго,

      Короче, здоровье свое беречь.

      Спасибо, профессор, вам за внимание!

      Здоровье, конечно же, не пустяк.

      Я выполню все ваши указания.

      Куренью – конец, говорю заранее.

      А жить вот спокойно… увы, никак!

      Ну как оставаться неуязвимым,

      Столкнувшись с коварством иль прочим злом?

      А встретившись где-нибудь с подлецом,

      Возможно ль пройти равнодушно мимо?!

      Любовь же в душе моей, как всегда,

      Будет гореть до скончания века.

      Ведь если лишить любви человека,

      То он превратится в кусочек льда.

      Волненья? Пусть так! Для чего сердиться?

      Какой же боец без борьбы здоров?!

      Ведь не могу ж я иным родиться!

      А если вдруг что-то со мной случится,

      То вот они – книги моих стихов!

      Где строчка любого стихотворенья,

      Не мысля и дня просидеть в тиши,

      Является трассой сердцебиенья

      И отзвуком песни моей души!

      Хоть мать-судьба и не сидит без дела,

      Но идеалы скупо созидает,

      И красота души с красивым