Пускай сонет теряется средь од

      И служит девам ночи, не богиням

      Седых легенд, людей он призовёт

      На счастье дней под небом синим.

      Пусть позолоты нет для этих строф,

      Пусть ямб с хореем меж собою спорят,

      Пусть наломал в стихах немало дров,

      В моих стихах никто не видел горя.

      Любить весь мир людей – таков закон,

      Любить жену, что хитростью прекрасна,

      Любить весь шар земной, где я рождён,

      И потому писать легко и ясно.

      Коль отдаю сонет – любовь мою, —

      Его за деньги я не продаю.

      Ты – мой тиран, я – раб, хозяйка дома.

      Куда идти поэту в шестьдесят?

      Осыпался давно вишнёвый сад…

      Моя душа лишь творчеством ведома.

      Отрада дней мне вовсе незнакома —

      Тружусь, как чёрт, и здесь не нужен ад,

      Где нет души, быть дураком велят,

      И жизнь моя проходит, словно кома.

      Безумный быт, съедает, как саркома,

      Без ласки засыхает виноград,

      И смертный час тому безумно рад,

      Когда душа осталась без прокорма.

      Как тать, натура оживает в ночь —

      Пишу стихи, хандра сбегает прочь.

      Пусть быт, как плеть, стегает по рукам,

      Пускай в дому не вижу пониманья,

      Я всё равно приду к тем берегам,

      Где есть восторг любви, и нет страданья.

      Там есть участие в твоих делах,

      Найдётся там желанная взаимность,

      Где сам живу, пишу не впопыхах,

      И не иссякнет на душе наивность.

      Люблю ли ту, с кем ныне связан я?

      И больше «да», чем «нет» – не лицемерю:

      Служу ей преданно, и врать нельзя —

      Своей любви в душе не знаю меру.

      Её люблю умом и сердцем я:

      Бывает всё, но мы – одна семья.

      Порой она ко мне встаёт Мегерой,

      И я тогда теряюсь перед ней

      Испуганным ребёнком и коней

      Бросаю в пропасть я – назвать «холерой»

      Берусь. Пустое то. Живу я с верой

      И время провожу в работе дней —

      Пусть с каждым разом становлюсь бледней

      Никто не скажет мне, а стих твой – серый…

      Пишу стихи – всегда им с полной мерой

      Я отдаюсь, не быть среди теней

      Ещё при жизни: в творчестве – вольней,

      А без стихов – больней…

      Пришла Венерой —

      Открылась сутью Муза предо мной,

      Из сердца вышел вон обиды гной.

      Не считаюсь пускай знаменитым,

      До известности – как до луны,

      Не порву стихотворчества нити,

      И на свете кому-то видны.

      Я пишу просто так, как умею,

      За строкой