Хочу познакомиться с Азией,

      но тянет, порой, и в Европу.

      Недавно окончил гимназию,

      тебя отсидел, моя Опа.

      Задумчивость, грезы, прострация.

      Алкаю я хлесткие тропы,

      и знаю, что все спекуляция,

      но ты не брани меня, Опа.

      Для блага твово я стараюся,

      ведь в день надо три раза лопать,

      и все надо мной издеваются,

      от зависти, милая Опа.

      Однажды беседовал с дамами,

      а ты начала громко хлопать.

      Я давеча пиво пил с крабами,

      и ты меня выдала, Опа.

      Сдавить бы тебя окаянную

      и вставить в бессмертные строфы.

      Люблю тебя, милка, с изъянами,

      моя ненаглядная Опа.

      Вот и всё, что есть: этот город, похоже, вымер,

      в бытие из быта выплеснут через край…

      Не пеняй, что, мол, это мой неудачный выбор,

      что у женщин карма – терять изначальный рай.

      Ты: «грешна!», я: «счастлива!» – в общем, опять о разном!

      Не сердись: Ты просто так и не рассказал,

      для чего придумал сладчайший момент соблазна,

      если видел (не мог не видеть!) его финал?

      Если каждый шаг – предусмотрен и предугадан,

      если то, что будет – по времени позади?..

      Почему непокорные души Ты караешь адом,

      если им тумаков хватает и по пути?..

      Я не спорю: мне ли! Прости неуместный выпад.

      Ты устал, наверно, от воинствующих таких…

      Первородный Грех – он всегда возникает из-под

      наслоений истины, правильных и благих?

      Многократно пройден (так освежают память?),

      присуждён судьбою (каждому – по делам)…

      Если мы онлайн так легко научились «банить»,

      то возможно Где-то и нам предназначен бан?

      Так, с людских ладоней райских путей изгибы

      и не вычеркнув даже – беспрекословно вымарав,

      не грусти, что, мол, это Твой неудачный выбор:

      Ты ведь сразу знал, что себе не оставишь выбора…

      Вот и всё, что тут есть: «Самиздат» наш весь вымер,

      из реала я выплеснут весь в виртуал…

      И Алёны стихи прочитаю на выбор,

      я, погрязший в грехах, бич-инте-ллектуал.

      «Первородный наш грех», – да о чём ты, Алена?

      «Наслоения истины», – нам об этом ль жалеть?

      А стихи – это наши, Алёна, знамёна,

      даже если придётся без торжеств умереть.

      Каждой строчкой Ему мы бросали свой вызов.

      Да и радостно пнуть охламонов смешных…

      И, возможно, что в рай нам не выдадут визы,

      но и ада отточия нам не будут слышны.

      Так застрянем в пути: между раем и адом,

      виртуалом-реалом, между небом-землёй…

      Наши строчки пройдут перед нами парадом,

      наши боли затянутся смертоносной петлёй.

      Его опыт, конечно, не оставил нам выбор:

      И хорош или плох – тебе снится