«Быть знаменитым некрасиво…» —

      Кто б этой истины не знал!

      Таким и был он – неспесивым,

      И жил как жил – не унывал.

      Импровизатор высших истин,

      Не заявлял на них права

      И жестом иллюзиониста

      Их вынимал из рукава,

      В толпу бросая, как монеты:

      Берите! Пользуйтесь! Дарю!

      И ни один из тех Поэту

      Не прошептал: «Благодарю!»

      Ломали, рвали, искажали

      Не форму лишь, но – самоё,

      И заносили на скрижали:

      Мол – достояние моё.

      А он – безвестным отошедши,

      Всё улыбался с камня им, —

      До пониманья не дошедшим

      Тех истин истинных глубин.

      На пламя, – и не однажды, —

      Палящее жарким светом,

      Судьба меня заносила,

      Как парусник злые ветры.

      Но я мотылёк отважный.

      Я буду играть на флейте,

      Покуда достанет силы. —

      Вы только меня согрейте…