Мне не нравится томность

      Ваших скрещенных рук,

      И спокойная скромность,

      И стыдливый испуг.

      Героиня романов Тургенева,

      Вы надменны, нежны и чисты,

      В вас так много безбурно-осеннего

      От аллеи, где кружат листы.

      Никогда ничему не поверите,

      Прежде чем не сочтете, не смерите,

      Никогда никуда не пойдете,

      Коль на карте путей не найдете.

      И вам чужд тот безумный охотник,

      Что, взойдя на нагую скалу,

      В пьяном счастье, в тоске безотчетной

      Прямо в солнце пускает стрелу.

      Вот я один в вечерний тихий час,

      Я буду думать лишь о вас, о вас.

      Возьмусь за книгу, но прочту «она»,

      И вновь душа пьяна и смятена.

      Я брошусь на скрипучую кровать,

      Подушка жжет… нет, мне не спать, а ждать.

      И крадучись я подойду к окну,

      На дымный луг взгляну и на луну.

      Вон там, у клумб, вы мне сказали «да»,

      О, это «да» со мною навсегда.

      И вдруг сознанье бросит мне в ответ,

      Что вас, покорной, не было и нет,

      Что ваше «да», ваш трепет у сосны,

      Ваш поцелуй – лишь бред весны и сны.

      Вы сегодня так красивы,

      Что вы видели во сне?

      – Берег, ивы

      При луне. —

      А еще? К ночному склону

      Не приходят, не любя.

      – Дездемону

      И себя. —

      Вы глядите так несмело:

      Кто там был за купой ив?

      – Был Отелло,

      Он красив. —

      Был ли он вас двух достоин?

      Был ли он, как лунный свет?

      – Да, он воин

      И поэт. —

      О какой же пел он ныне

      Неоткрытой красоте?

      – О пустыне

      И мечте. —

      И вы слушали влюбленно,

      Нежной грусти не тая?

      – Дездемона,

      Но не я. —