Картошка и саксофон. Сборник фантастических рассказов. Ирина Белояр
Читать онлайн книгу.
еще за что.
– Побойтесь бога, какое вымогательство? – чуть ли не умоляюще произнес Диспетчер.
Я выключил телефон. Вытащил из холодильника бутылку водки и отправился к соседу. Успокаивать взвинченные нервы.
Ночью мне приснились три огня.
Хотя – фиг его знает, что приснилось, а что нет. С вечера надрался до чертиков. Вот, добрая половина «сновидения» – из контекста тех самых чертиков.
…Первый огонь – костры индейского стойбища.
Большое поле, в отдалении – горные пики. Вигвамы. Чумазые дети. Размалеванные взрослые. Ну, и все такое.
Индейцев я, помнится, любил…
Потом все исчезло. Как в ускоренной съемке, промелькнули какие-то другие картинки, я не уловил. И тоже стерлись.
Открываю глаза. Башка тяжелая. Вспоминаю: на столе – аспирин. С вечера выложил, на автопилоте. Знаю же, как оно утром будет… Пытаюсь встать. Что-то отбрасывает меня обратно.
Зудящее чувство: я в комнате не один.
На столе сидит иссушенный временем шаман с пером в волосах. С любопытством изучает пачку аспирина. Вытаскивает таблетку, пробует на зуб.
…Дальше – провал и второй огонь.
Горящее стойбище. Тот самый шаман лежит на земле с рассеченным горлом. А я пьян. Мы все пьяны от крови пополам с жадностью и творим беспредел…
Мореплавателей я тоже любил. Раньше. После этого побоища возненавидел.
Потом мне стало все равно. Индейцы – тоже не ангелы, со своими зверскими обрядами, скальпами и кровавыми богами… Сейчас-то мне подавно все без разницы, я взрослый.
…Поодаль, на холме – нечто. Сидит, вяло пошевеливает несметными щупальцами…
Я подскочил, как ошпаренный. На столе – никого, лишь недопитая бутылка пепси.
…и опять провал. Третий огонь.
Засиженный голубями чердак хрущевской пятиэтажки. Дышать нечем, дымовуха страшная. На улице вопят: «Пожар!» А я все не удираю отсюда, лишь бочком подтягиваюсь к выходу, к лестнице на пятый этаж. Мне надо убедиться, что книга сгорела. Сгорела чертова книга про конкистадоров, навсегда развеявшая иллюзии.
…А ведь мог бы стать путешественником, профессиональным авантюристом…
Двенадцать лет.
Двенадцать километров от вокзала.
Ошибка.
До обеда меня терзало похмелье, после обеда – депресняк. Вечером я снова извлек на свет божий злосчастную визитку. Мелькнула мысль подождать до полуночи – пусть хозяину визитки тоже будет тошно.
Облом: мобильного телефона на карточке, оказывается, нет. Досадно. По городу наверняка никто не ответит…
Ответил. Ночует он там, что ли?
– Привет, Диспетчер. Это…
– Я узнал. Опять фантомы?
– Нет. Боюсь ложиться спать: сны снятся.
– Такое случается, – откликнулся собеседник. – Что тут опасного?
– Это был эпизод из моего личного прошлого. И он действительно связан с конкистадорами. Я уж не знаю, почему ваш Стрелочник определил тот заурядный