Картошка и саксофон. Сборник фантастических рассказов. Ирина Белояр
Читать онлайн книгу.
на кресло возле дивана. – Прошу.
Я сел. Проводница защелкнула у меня на запястьях какие-то браслеты, на голову нацепила обруч.
– Что это?
– Датчики состояния. Иногда пассажирам в момент отправки становится плохо. Вам-то вряд ли станет… Считайте – чистая формальность, для моего душевного равновесия.
– О'кей, – с сомнением изрек я.
– Счастливого пути. Жду вас обратно, с победой.
Дама отошла в сторону.
Свободное щупальце монстра скользнуло ко мне и мокрой тряпкой опустилось на лоб.
…Дальше – провал.
Очнулся я не в поезде. В овраге у железнодорожной насыпи. Встал, отряхнул куртку, осмотрелся, и… кажется, взлетел.
Мать честна…
Если вы не представляете себе многомерное пространство – описать я вам не смогу. Если вы не видите, что время – бесконечно огромное поле у вас под ногами, ни горизонта, ни конца, ни края… И оно действительно окрашено в самые разные цвета. Неподалеку от меня – черная клякса, а вокруг – разноцветье, разнотравье, не пойми чего. Воздух переливается, объекты перетекают один в другой. А в небе – несметное число прозрачных осьминогов с человеческими головами.
И земля, и воздух – все пронизано железнодорожными линиями.
Мир перед глазами поплыл…
…Очухался я снова в овраге. С насыпи спускается человек.
Он. Такой же плотный и мордастый, только теперь – ни тени неряшливой беспомощности. Лицо – породистое, аристократичное, в исполинской фигуре – недюжинная сила.
И – всего две руки почему-то.
– Так-то лучше, – говорит человек вместо приветствия. – Чуть проснулся, понимаешь – и тут же в небеса. Еще от собственной шизы не отошел, а туда же… Премудрый клиент пошел, беда с вами.
– Ага, – тупо отзываюсь я.
– Слушай, парень. Теперь ты почти здоров и свободен. В принципе, можешь уматывать на все четыре стороны… Но у меня к тебе лестное предложение.
– Ага?
– Моя оболочка – там… ну, ты понял, где – скоро прикажет долго жить. Инсульт с диабетом и черт знает чего еще… А у тебя – неплохие способности для нашего дела… В общем, преемник мне нужен. Не на все развязки, конечно. Со всеми ты и не управишься. Пока только туда. Моя проекция сдохнет, а у меня еще полсотни психов осталось.
– Ты отстал от жизни. Всего тринадцать.
– Какая разница, – поморщился мой вербовщик. – Идиотом больше, идиотом меньше.
Рассеянно поглядел в небо и с наигранной небрежностью добавил:
– Если согласишься, мои психи позаботятся о твоих близких.
Торгаш несчастный…
…По-хорошему, мне нужно втянуть щупальца, прийти в себя и набраться сил. А иначе в разных эпохах будут присутствовать в лучшем случае мои фантомы. Рявкни – и развеются. Или одно нежизнеспособное тело на диване в особнячке – город Москва, век двадцать первый…
Конечно, это вопрос времени (тьфу, пропасть!). Очухаюсь – и наполню все свои