Книга без смысла. Алекс Мореарти
Читать онлайн книгу.
иного рода. Звенящая, напряженная, как затишье в самом центре урагана. Тишина, которая кажется громче любого крикаТишина. Та самая, звенящая, из конца предыдущего… неважно чего. Она не взорвалась. Она не сменилась бурей. Она просто… скисла. Представь молоко, оставленное на солнце. Не протухло, не испарилось, а именно скисло – превратилось в нечто иное, тягучее, с неприятным, еле уловимым запахом несуществующего разложения. Сама тишина стала плотной, осязаемой, но не как вата, а как застывший, прогорклый жир. Дышать (если бы было чем и кому дышать) стало не просто трудно – сама мысль о вдохе вызывала тошноту.
И тут же, одновременно с этой вязкой тишиной, возникло ощущение… расслоения. Не пространства – оно все еще было (или не было) единым целым, без швов и границ. Расслаивалось само восприятие. Как будто ты смотришь на мир одновременно через несколько грязных, искажающих стекол, и каждое показывает свою, несовместимую с другими картинку. Одно стекло передавало ощущение ледяного холода, пронизывающего до несуществующих костей. Другое – обжигающий жар, плавящий сами основы небытия. Третье – вибрацию, но не ту, что была раньше, а рваную, аритмичную, похожую на работу умирающего механизма, который вот-вот разлетится на части. Четвертое – абсолютную неподвижность, замороженность во времени и вне времени.
Все эти ощущения существовали одновременно, в одной точке (если тут были точки), не смешиваясь, но и не разделяясь. Они накладывались друг на друга, создавая невыносимую какофонию чувств, лишенную всякой логики. Это было похоже на попытку слушать десять разных радиостанций одновременно – не шум, а именно хаос отдельных, несвязанных сигналов, сводящий с ума своей бессвязностью.
Комки и узлы плотности, о которых шла речь, не исчезли, но и не остались прежними. Они начали… мигрировать. Бесцельно, хаотично. То сжимаясь в невообразимо плотные точки, грозящие коллапсом в ничто (или из ничего?), то вдруг распадаясь на мириады острых, колючих фрагментов пустоты, которые носились вокруг, царапая само ощущение бытия. Представь себе рой невидимых пчел, состоящих из чистого отсутствия, жалящих без боли, но оставляющих после себя чувство глубокой, необъяснимой неправильности.
«Темные вспышки»? Забудь о них. Теперь это было нечто иное. Не вспышки, а… пятна. Плавающие, амебообразные пятна абсолютной слепоты, которые дрейфовали в поле восприятия. Они не просто скрывали что-то – они пожирали само ощущение, саму возможность чего-либо на своем пути. Они были дырами в ткани реальности (не-реальности), ведущими в… еще большее ничто? Или в ничто другого порядка? Смотреть (если бы было чем смотреть) на эти пятна было все равно что заглядывать в зрачок безумия – они не отражали ничего, но сама их суть была искажением.
Вектор тяги? Центр? Забудь. Теперь все тянулось во все стороны одновременно. И никуда. Ощущение было таким, словно тебя растягивают на дыбе во всех измерениях сразу, и одновременно сжимают со всех сторон невидимым прессом. Это не вызывало боли – здесь не было нервов, чтобы ее