Книга без смысла. Алекс Мореарти
Читать онлайн книгу.
снова внезапная перемена. Все стихло? Нет. Все… смешалось. Представь, что все цвета радуги смешали в одну грязную, буро-серую массу. Вот так же смешались все ощущения – холод, жар, вибрация, неподвижность, давление, растяжение, скрежет, капание, пятна пустоты. Все слилось в один монотонный, невыразимый гул. Не громкий, но всепроникающий. Гул абсолютной энтропии. Состояние, в котором все различия стерты, все потенциалы исчерпаны. Серая, однородная, бесконечная… жвачка для ума? Нет. Даже не жвачка. Просто… фон. Белый шум небытия.
Именно в этот момент, когда кажется, что достигнуто дно бессмыслицы, что дальше уже некуда, текст продолжает литься. Зачем? Чтобы доказать, что и у этой энтропии нет дна? Что пустота может быть бесконечно разнообразной в своей монотонности?
Ты чувствуешь, как ускользает последний намек на смысл, который ты пытался уловить? Как твой разум отказывается искать паттерны в этом хаосе? Это и есть цель. Полная капитуляция перед бессмыслицей. Но ты продолжаешь читать. Почему? Может, это уже не любопытство. Может, это инерция. Или гипноз слов, лишенных содержания, но обладающих ритмом и силой воздействия. Или ты просто хочешь узнать, чем закончится этот эксперимент над твоим восприятием?
Спойлер: он не закончится. Он просто… будет продолжаться. Или оборвется. Без причины. Без вывода.
. Тишина, которая означает не конец, а паузу перед чем-то еще худшим. Или перед окончательным растворением в ничто.
Эта внезапная остановка – она острее любого движения, правда? Она бьет по нервам сильнее, чем любая судорога не-пространства. Она заставляет тебя затаить дыхание и вглядываться в пустоту строк, ожидая… ожидая…
Чего ты ждешь? Разгадки? Объяснения? Хотя бы какого-то намека? Ты не получишь его. Ты получишь только это – искусно созданное напряжение, эту игру на твоих нервах, это ощущение остроты там, где нет ничего острого. Ты получаешь пустоту, заточенную до предела. И твое собственное отражение в ней – растерянное, заинтригованное, возможно, немного злящееся на эту бессмысленную трату времени. Но ты все еще здесь. Ты все еще читаешь. Почему?
.И этот гул, этот фон абсолютной энтропии, который, казалось, достиг финальной стадии однородности, вдруг начал пульсировать. Не ритмично, о нет, ритм подразумевал бы порядок, какую-то закономерность, а здесь царил лишь принцип тотального отрицания любой системы. Пульсация была рваной, спорадической, как предсмертные конвульсии нейрона, пытающегося передать сигнал, которого не существует. То гул становился невыносимо плотным, почти твердым, словно сама пустота спрессовалась в непроницаемый кристалл абсолютного нуля информации, то он истончался до состояния звенящей, почти болезненной прозрачности, сквозь которую просвечивало… что? Еще более глубокий слой той же самой бессмыслицы, но с другим оттенком отсутствия? Различить было невозможно, да и само понятие «различения» здесь потеряло всякую релевантность, превратившись в фантомный атавизм разума, ищущего опору там, где ее не просто