Арк – Машины пустоты. Мирон Брейтман
Читать онлайн книгу.
роникал в кости, стягивал сухожилия ледяной проволокой, медленно и методично напоминая, что здесь, в этих забытых богами глубинах, жизнь держится на одной лишь упрямой искре.
Кристиан Арк не проснулся сразу. Сначала – боль. Тупая, глухая, обволакивающая, словно тело за века ржавело на этом железном ложе. Потом – запах.
Металлический, густой, с примесью масла и пыли, такой древний, что казался воплощением самого времени.
Когда он наконец открыл глаза, мир встретил его тусклым мерцающим светом и низким потолком, над которым извивались ржавые трубы, как иссохшие вены покойника. Лампы, некогда чисто-белые, теперь гнили в полумраке, кое-где вспыхивая на миг, чтобы снова погаснуть в бессилии.
Память догоняла его медленно, нехотя, словно грузовой поезд на скользких рельсах.
Он вспомнил себя мальчиком – стоящим в подобной же комнате, держась за руку отца.
– Смотри, Крис, – сказал тот тогда, указывая на лабораторные капсулы, – это прошлое. Его нельзя вернуть. Можно только учиться на его ошибках.
Арк тогда кивнул. Тогда он ещё верил, что ошибки исправимы.
Теперь он криво усмехнулся, поднимаясь на локтях. Под ним холодел старый медицинский модуль – холодный, как могильная плита. Нацарапанные на боковине символы, почти стёртые временем, ещё пытались донести до случайного прохожего чью-то когда-то горячую надежду на спасение.
«Ну что, Арк. Снова воскрес?» – подумал он, ощущая, как плащ приливает к спине, промёрзшей до онемения.
Убежище встречало его тишиной. Но это была не благостная тишина – это была тишина умирающего организма, чьи внутренности ещё пытались сопротивляться неотвратимому финалу. Где-то вдалеке ворчал старый дизельный генератор – усталое, охрипшее дыхание целого мира.
Он медленно сел, с трудом разминая скованные мышцы. Пол был завален рваными проводами, осколками панелей, клочьями выгоревших кабелей. Системы жизнеобеспечения ещё кое-как работали, но их прерывистое дыхание напоминало старика, забывшего, зачем он вообще ещё жив.
Кристиан знал, где он.
Тетра-11.
Подземный архив. Когда-то – форпост надежды. Тайник, в который человечество сложило свои последние секреты, лучшие технологии – те, что должны были спасти их от войны с чужаками.
И проиграли.
Теперь здесь остались только обломки мечты, обглоданные временем, и крысы – порой с настоящими хвостами, а порой с хвостами, усиленными микро-сервоприводами.
Он провёл рукой по шее. Шрам на месте. Имплант памяти – слабый, трещащий помехами. Иногда прошлое вспыхивало перед глазами как неудачный монтаж: вырванные образы, разорванные крики, смех, сменяющийся плачем.
Огненное небо. Люди в белых комбинезонах, с оружием наизготовку, бегущие через умирающий город.
– Беги, Крис! – чей-то голос, женский.
Он тогда не обернулся. И так и не вспомнил её лица. Только голос. Как царапина на сердце.
Вспышка боли заставила его вернуться в настоящее.
«Машина. Нужно найти машину.» – эта мысль стояла в сознании гвоздём. Чёткая. Безжалостная. Как всегда.
Машина.
О ней шептались у костров. Она могла восстановить мир. Или уничтожить его окончательно. Всё зависело от того, кто найдёт её первым. И на что осмелится.
– Отличный выбор, Арк, – пробормотал он себе под нос, криво усмехаясь, – между проклятием и ещё большим проклятием.
Он поднялся на ноги. Каждая мышца отзывалась тупой болью, как старый солдат, которого подняли слишком рано.
На стене висел его плащ. Пыльный, прожжённый, тяжёлый. Он накинул его одним движением, почувствовав, как ткань словно прилипает к коже.
Под плащом – старый армейский бронежилет. Мёртвый. Без активной защиты, без аккумуляторов. Просто для иллюзии защищённости.
На поясе – пустая кобура.
На другом боку – сломанный сканер, жалкий остаток тех времён, когда технологии ещё могли что-то изменить.
Он проверил карманы.
Пузырёк антирадина. Карта туннелей – старая, словно миф. Больше символ веры, чем реальное руководство.
– Как всегда, в полном вооружении, – хмыкнул Арк, чувствуя, как смешно звучат его мысли в этом заброшенном склепе.
Он вышел в коридор. Длинный, тёмный, покрытый сетью трещин. По стенам ползли крошечные светлячки-сервоботы, беспомощные в своих усилиях залатать гигантские раны металла.
Остановился перед дверью.
Когда-то здесь было написано «ВЫХОД». Теперь – лишь три выцветших буквы: «ВЫ».
– Вы, и только вы, – пробормотал он, – виноваты в своём идиотизме.
Дверь сопротивлялась.