Он в дождь бы надел капюшон,

      Он жил бы в потоке идей,

      Когда б в переулке крюшон

      Поэту ни впарил халдей.

      Поэт вдохновения ждёт

      И в дождь, и в морозы, и в зной.

      Поэт – не какой-нибудь жмот —

      Он путник дороги иной.

      Халдей же всё тыкал, подлец,

      Крюшоном, как ножиком, в спину —

      Не знал он: Антипов – творец,

      И жив не крюшоном единым!

      Поэт ведь ума не лишён —

      Прощать он умеет грехи.

      В отместку за тёплый крюшон

      Он впарит халдею стихи!

      Он жил прекрасно, без затей,

      Казалось, делал всё, как надо,

      Пока межрёберных чертей

      Ни замаячили отряды.

      Себя поэты укоряют —

      Едва приблизится весна,

      То бесы в рёбра ударяют,

      Хоть в бороде и седина.

      Ведь бес как грипп, как аллергия,

      Он словно кашель или корь,

      Межрёберная невралгия —

      Чертей межрёберная хворь.

      Она опасна, и тем паче —

      Для бороды любой длины,

      Но вот опять же незадача —

      Ни бороды, ни седины…

      Когда ж седин настанет время,

      И хворь поэту надоест —

      Глядишь, его покинет племя

      Лихих межрёберных существ.

      Лезут в голову мысли рьяные,

      И язык несёт околесицу,

      Даже строчки, как будто, пьяные,

      То ли носятся, то ли бесятся!

      Не в горячке ль поэт находится?

      Замаячили звёзды с месяцем,

      Снова строчки бегут, расходятся —

      То ли носятся, то ли бесятся.

      За виденьями с табуреткою

      Наш поэт по квартире носится,

      Слово крепкое, слово едкое

      С языка порой так и просится.