Поэт Вишневский сам сознался,

      Что жизнь его слегка побила:

      Пообтрепался да помялся

      В процессе творческого пыла.

      Что пролопочет – непонятно,

      Как будто вечно под хмельком,

      Когда он чушь несёт невнятно

      Слегка помятым языком.

      Язык невнятное лопочет,

      И смысл едва ли уловим —

      Как будто в чёрный ящик хочет

      Сыграть с читателем своим.

      Вишневский в творческом конфузе

      Скорее не горел, а тлел.

      Он предпочёл медийность музе

      И ни на миг не пожалел.

      Среди поэзии стихийной

      Вишневский понял до конца

      Все плюсы внешности медийной,

      Весь блеск медийного лица.

      Он знать не хочет пораженья —

      Себя почувствовал творцом.

      Когда не светит муз служенье,

      То можно посветить лицом.

      Пытаясь встретить на пути

      Успех до головокруженья,

      Вишневский силился найти

      Своё в зеркалах отраженье:

      Вплотную к зеркалу приник

      И с зеркалом весь день возился…

      Вишневский в зеркале возник,

      А вот поэт – не отразился!

      Нет, не просто он поэт,

      А бриллиант с огранкою,

      Лишь пролил на скатерть свет —

      Стала самобранкою.

      Он, поэт, сошёл с ума —

      Захотел напиться,

      Самобранка ж пьёт сама,

      И сама бранится.

      Заблестит строкой поэт,

      Как алмазной гранью —

      … Самобранка же в ответ

      Разразится бранью.

      Льёт на скатерть яркий свет

      Строчек со страницы,

      Самобранка же в ответ

      Лишь сильней бранится.

      Ей от пролитого света

      Нелегко уняться,

      И читатели поэта

      От души бранятся!

      Когда в бинтах поэта голова,

      Рукою в гипсе ручку не поднять.

      На ум приходят умные слова —

      Мол, нечего на зеркало пенять.

      Быть