Стихотворения. Лучшее. Александр Стрельников
Читать онлайн книгу.
страдал: «А как там жена»?
Сражаться у каждого были причины,
Но это была чужая война.
И вот миг победы, миг оживленья.
Шапки долой и перекрестись.
Но кто-то не верил уже в избавленье
И тихо стоял возле бойниц.
А дождь превращался то в снег, то обратно
И что-то шептал сквозь времена.
Люди смеялись и пели напрасно —
Снова пришла эта война.
«Постучи в окно мне, лето…»
Постучи в окно мне, лето,
Солнцем освети мой облик.
Расскажи о том, что где-то
Кто-то ждет меня и помнит.
И о том, что любят где-то
И печалятся, льют слезы.
Постучи в окно мне, лето,
Веткой тоненькой березы.
Рассвет
Умирая, остаться в живых нелегко.
Но ты умирал, уходил, возвращался.
Лишь солнце, как птица, стучалось в окно
И ветер навеки с тобою прощался.
Ты жил, как во сне – не ведая страх
Пред смертью, но все же боялся ее.
Лишь солнце, мечом возникая над плахой,
Прощалось с тобой и стучалось в окно.
Ты вновь возвращался. Зачем и откуда?
Но ты возвращался и жил, и любил.
А солнце смеялось тебе белозубо
И ветер с тобой свое небо делил.
«Как странно смотреть отстраненно на пламя…»
Как странно смотреть отстраненно на пламя,
На стрелки часов, на телеэкран
И чувствовать время, его узнавая
По звуку шагов, по старинным часам.
Как странно смеяться над шутками стрелок —
Проходит минута, а думаешь час.
Взирать на бумагу белую смело
С обрывками чьих-то бессмысленных фраз.
Как странно увидеть в безоблачном небе
Тень катастрофы родившей наш мир.
Выпить таблетку – забыться во сне бы.
Но не понять, что такое любить.
«Растворенное в небе лазурно-глубоком…»
Растворенное в небе лазурно-глубоком,
Потаенное в мыслях пустых, одиноких,
Непонятное в близком или далеком
И во взглядах укрытое злобно-жестоких.
Улетевшее с ветром, забытое богом,
Расплетенное в струнах гитары концертной,
Отгоревшее в пламени свечки убогой
Твое сердце лежит,
Как награда —
Посмертно…
«Умирает оно, умирает…»
Умирает оно, умирает…
Неужели не видите сами?
Умирает оно и страдает
В тишине нерассказанной саги,
Растворяется в проблесках мыслей
Не рожденного сына святого,
Пропадает в нелепости жизни
На пороге дождя проливного
И теряется в жидком сознаньи
Океана родившихся душ —
Умирает оно, умирает
В отраженьи ноябрьских луж…
«Печаль