Дневник человека, который умер. Шаг в неизвестное для возвращения к себе. Михаил Мак
Читать онлайн книгу.
выходит за пределы человеческих возможностей. Иногда и сам не знает: зачем? Но он дойдет, и его цели станут целями человечества. И в расчет идут уже секунды, превращающиеся в вечность, в борьбе за собственную жизнь время останавливается. Ты нацелен на успех, и кубический сантиметр шанса открывается, когда ты не теряешь ни мгновения. И когда ты, закаленный в боях, дух игры позволяет тебе быть арлекином, и не выходить вперед, не выставлять себя на показ, на первое место. Только пройдя суровую школу, и запомнив, и умея применять все принципы изящного искусства жизни, ты постигнешь этот последний момент искусства сталкинга (Стал-Кинг, король сам себе).
А может я всего лишь гримасничаю и изображаю из себя того кем не являюсь? Сто дней, двести дней, триста дней войны, кого я победил? Наверное, это отголоски все той же усталости. Два пути нам суждено в борьбе пройти. Один из них путь дурака – сражаться со всеми. Победить или умереть. Умерев победить? И тогда откроется второй – без борьбы, без побед и поражений. Но нам это не понятно. Как это? Нас всегда воспитывали в духе соревновательном. Как это? В этом нет ни какой радости. Но мне и предстоит познать, ведь об этом говорят достигшие высот духа, им наверное видней с вершины, чем мне у подножия.
Но я грустный. У меня несносный характер зацикливающийся на печали. Я неудачник и слабак. Мне открыли глаза, но я прячусь в скорлупу своих надежных как кирпич стен, в три кладки, через которые не проходит дух на свободу.
Дух воина заставляет меня сражаться, а дух неудачника не дает победить. И мне останется только умереть. Хочу ли я этого? А может уже и все равно…
Хочется жить просто – в единстве и гармонии природы, а нас заставляют вести какую-то чужую войну. Я даже завидую простакам. Такой божий дурачок, простой как одуванчик – ветер подул, он и полетел. Улыбается. Что же порождает мою печаль? Я бы даже мечтал забыть о том, что умею думать, о том, что пишу, закинуть книги в воду и предаться ветру, и солнцу, звездам и морю. Почему они меня забыли? Сердце наполнено таким, таким огромным желанием как сама луна, уйти туда, где ни голоса, ни звука, ни кого нет, поселиться на лысой макушке луны, обнять ее и погладить, она знает, она одна знает, она давно за нами наблюдает. «На своей луне, я всегда один…» (Мертвые дельфины). Там ни кто не будет смотреть на меня, спрашивать, почему я один, а не с женой? Почему я не найду себе хорошую работу? Еще бы сказали, где такая работа. И там, на моей луне, я сам буду на всех смотреть в полном одиночестве, и тишине молчания, и не надо воевать… ну хотя бы на один день поставили бы лестницу до луны.
17-е, суббота
Кто мы? Куклы или люди? Машины или животные? Живые или мертвые? Реальность это или сон? Так должно быть или может быть как то иначе? Кто я? Откуда я пришел? Куда я иду? Реальна ли реальность или это все матрица? Нельзя столько много выпивать за раз, иначе может съехать кукушка, и в голове