Неплохое время года

      на дворе стоит сейчас.

      Эх! Расщедрилась природа —

      столько золота для нас!

      Набивают им карманы

      подворотни,.. закутки…

      Стали розовы туманы,..

      туч сметанные шматки

      прилепились к небосводу…

      Жизнь – сплошная благодать!

      – За душевную свободу

      злата стоит промотать.

      Август бывает хмурым.

      Осень бывает серой.

      И скакуном каурым

      солнце бежит под сферой.

      Осень сжигает листья.

      Время сжирает миги.

      Хочется глубже зарыться.

      Меркнут зеркальные блики.

      Шлёпает лист увядший

      в мокром стекле оконном.

      День, словно ангел падший

      или как бомж бездомный,

      тащится с глаз скорее,

      чтоб в конуре забиться.

      В выцветшей мокрой ливрее

      клён под окном клубится.

      В пёсьем дрожащем взоре

      грусть по теплу и свету.

      …В вечном природном споре

      осень гнетёт планету.

      Серебряное утро. Хрустален небосвод!

      Пью родниковый воздух и запах трав и рос.

      А белых облаков, по синему развод,

      подчёркивает нежность кокетливых берёз.

      А птичьи голоса – как струнный перебор!

      Изображает кочет крикливого кликушу.

      И кажется, что родина – священнейший собор,

      любовью причастивший распахнутую душу.

      Явило солнце в мир розовощёкий лик.

      И солнечный зайчишка резвится на щеке.

      Понятен утра звонкий щебечущий язык.

      И ощущенье – будто ты гость на пикнике…

      Так, здравствуй, Новый День, – грядущего ступень! —

      светла и замечательна красот твоих палитра.

      Панаму облаков заломишь набекрень

      и проведёшь нас в вечность,

      отметив в звёздных титрах.

      Звук шагов отпылавшего августа

      гулким эхом растаял вдали

      и душой неприкаянной Фауста

      безысходные чувства брели.

      Ты покинула, всласть позабавившись

      одинокой судьбою моей,

      и слезинка блеснула, расплавившись

      на щеке, заалевшей сильней.

      Как же быть, если выпало порознь

      нам уйти с перекрестья дорог?

      А в лицо устремляется морось,

      от которой душою продрог.

      Может быть в опустевшую комнату

      возвратившись, застану тебя

      и, улыбкой откликнувшись скромно, ту

      мне былую напомнишь себя.

      Скажешь весело: «Здравствуй, мой миленький!

      Как жилось? Не скучал без меня?»

      И принЯв тоже тон твой игривенький,

      я отвечу: «Ну, да, – изменял!»

      И, обнявшись, усядемся в кресле мы,

      будто не было ссоры меж нас.

      …Я бреду и мечтаю: «Ах, если бы

      воплотить всё в реальность сейчас!»

      Звук шагов отпылавшего августа…

      Сегодня скверная погода,

      как будто осень ошалела.

      Сентябрь меняет время года —

      природа крайне сожалела.

      Рыдает пасмурное небо,

      прохожих ветер угнетает,

      а солнце, красное от гнева,

      средь туч взлохмаченных плутает.

      Нарушив дней однообразье,

      творится в мире передел:

      терпеть всё это безобразье

      наш неотъемлемый удел.

      Порой так хочется за птицей

      сорваться в дальние края,

      но нужно с крыльями родиться,

      чтобы воздушная струя

      легко и просто подхватила

      и понесла невесть куда.

      Как жаль, что годы поглотила

      текущей жизни чехарда.

      Но сожалеть о том не стану —

      на осень не к чему пенять,

      коль жизнь