Задушевные письма стали редки,

      Ну а что говорить уж о встречах!

      Но стекаются к старости все ручейки

      И становятся плавною речью.

      Может быть, и забудем о многом тогда

      И не вспомним ни мест, ни названий,

      Но течет то ли время, а то ли вода,

      Отделяя глубины от званий.

      И тогда в белоризных одеждах судьбы,

      Вынув душу из мира ненастья,

      Снова телом коснемся все той же доски,

      Как когда-то рукой в первом классе.

      Зажигают в небо свечи купола,

      Благовест плывет дымком, как встарь.

      В колокольном оке, слившись с языком,

      Замер черным фитилем звонарь.

      А над суетой столичных улиц