Скучающей по-мартовски весной,

      Когда и «вверх», и «вширь» —

      и все же мало,

      Я ухожу в словесности запой

      Кривой строкой и запятой усталой.

      Из ненаглядья белого листа

      Я ковыряю строчки для похмелья,

      И радует под сердцем суета,

      И щучит разморенного Емелю.

      Я дергаю за косы, как школяр,

      И шлепаю подтяжками по брюху.

      Как в лужах радуговит скипидар —

      Так мои строки цветоводят уху.

      Пером чернильным, как концом пипетки,

      Высасываю кровь из пузырька.

      Отходит что-то в старенькой розетке,

      Но пишется без света – с кондачка.

      Сорвался, запил вместе с остальными.

      Гранеными стаканами звеня,

      Я чокаюсь с деревьями простыми

      И брудершафтлю с ветром на полях.

      По-весеннему отходят

      Воды лонные в луга.

      Пуповина-перекрутка

      Зацепилась за рога.

      Тянет месяц мал-малютку

      Через вспаханную ширь,

      Скоро звёздочка Аксютка

      Будет жемчугом светить.

      Поясок рассвет ослабил,

      Вышел во поле, в туман.

      Дед Макар свистульки сладил,

      Сделал туяс-барабан.

      Ой ли, гой ли, пойте травы!

      Лето ли идет не к вам?

      Расстелитесь для забавы

      Деткам малым да цветам!..

      Ряска почек затянула

      Веток сети-кружева.

      Холодком зевнув, уснула

      В дальнем погребе зима.

      Чавкают избы весеннюю грязь.

      Холод крадётся вдоль улицы сонной.

      Где-то уже успело напасть

      Небо дождём на луж батальоны.

      Думаешь, осень? Нет – это весна

      Месит поля своим чумазёмом.

      Проще скажу: сплошная буза…

      И – бузина хмельная у дома.

      Благовествую о весне стихами,

      Благословенна мать сыра-земля!

      Взойдешь ты с прошлогодья семенами,

      Заколосятся хлебностью поля.

      Поспеет виноград, елей прольется,

      И родники вновь вешность воспоют,

      И белый голубь к синеве прорвется,

      Благословляя рожениц на труд.

      Благовествую о весне стихами,

      Пишу, минуя скованность листа.

      Пусть пролегает только между нами —

      По-мартовски набухшая строка.

      У весны ручная работа —

      Убирать зимы грязный снег,

      И звучит ручейковая нота,

      Совпадая с тональностью рек.

      Слышу я, как в диезность