Всё тот же двор, всё та же клетка,

      Всё та же жизнь, в которой сном

      Ты выстрелил в меня так метко.

      Всё тот же счётчик из людей,

      Из лиц, из лет и из часов,

      Воспоминаний и идей,

      Из дат, из точек, голосов…

      Раз я живая из живых,

      То я найду своё спасенье,

      И будет жизнь в руках моих —

      Прощёная, как воскресенье.

      Но только это снова сон,

      И я всё время забываю,

      Что ты велел мне выйти вон,

      Что, дескать, я тебе мешаю.

      И что колодец – это то,

      Что выжило со мною вместе,

      Что не поможет мне никто,

      Твоей чернеющей невесте,

      Что солнце падает в тоску,

      Надежда тает без надежды,

      Что смерть щекочет по виску,

      Что кровью залита одежда,

      Я здесь одна, и эта точка,

      В которую смотрю теперь,

      Покажет путь всем одиночкам

      В тот край, где запертая дверь.

      Я в этом мире – инородец,

      Я таю, чахну, я дрожу,

      И тот безжизненный колодец,

      В котором я теперь сижу,

      Та колыбель, где я лежала,

      Тот замок, что меня губил, —

      В то время я ещё дышала,

      Ну а теперь нет больше сил.

      Эшафоты