«Распирает сердце от вопросов…

      Что есть жизнь? Весны ли обожанье?

      Скоро ль доберёмся до всего?»

      Но ответил пасмурный философ:

      «Жизнь, по сути, – только привыканье.

      Ни более, ни менее того.

      Люди суть муравьиная стая:

      Мы живём, ко всему привыкая…»

      Быть почтальоном лучше, чем быть поэтом.

      В том жизни природная нагота:

      Надо же чем-то кормить кота,

      На что-то в киоске купить газету.

      Хоть будешь ты гроши получать за это,

      На службе ты идол – ты держишь связь.

      Иной пусть не спит, над листком склонясь.

      Ты важен, ибо утром встаёшь с рассветом!

      По-любому лучше, чем быть поэтом…

      Нервные клетки – в минуты…

      Старые книги – в труху…

      Благодари, что обуты.

      Славь, что ещё на плаву,

      Не налегая на жалость.

      Словно кипящая ртуть —

      Сколько таких нас осталось?

      Скольких отправили в путь

      В полдень до третьего неба?

      Праведен, Боже, еси!

      Чашу бурлящего гнева

      Мимо меня пронеси!

      Нервные клетки – в минуты…

      Этот корабль пустой

      Держишь, мой друг, на плаву ты

      Жизнью своею самой.

      По правде, я нелёгок на подъём,

      Немного грузен (да, чуток с избытком),

      Зато был с детства Богом наделён

      Умом. В уме том пытком

      Тектонику судеб, увы, кишки причин

      И ложь прикрытую порой я вижу ясно.

      Нет, не скажу, что оттого несчастен,

      Но лишних пару заработал я морщин.

      За что такое «счастье»? Соломон

      Был прав, что знанье множит наши скорби.

      О, крест премудрости не вынес даже он.

      Теперь представь, как буду я им сгорблен.

      Здесь критик скажет: «Знал, что он таков:

      Исполнен важности, премудростью кичится».

      Спокойно! Дар сей, только дураков

      Чтоб различать, коль встретить их случится.

      В грузинском кафе на втором этаже

      Сидишь ковыряешься вилкой в душе

      И травами хочешь её отпоить,

      Но рвётся в руках всякой логики нить

      В потугах понять и простить.

      И верно, что планка была высока,

      Что в первом броске не дрожала рука,

      Что в пропасть бросался за честь, не лавэ —

      Ни звёзд на погонах нет, ни галифе —

      О судьбах людей не гадал на биде…

      И в поисках рифмы на «…фэ»

      Сидишь