Там где-то на скрещении дорог

      Среди туманов островком мутнеет

      То место, где морковный ждёт пирог

      И душу греет.

      Граниты мы грызли

      Без ясности мысли.

      Без ценного груза мы порожняком

      В истёртые дали

      В извечном аврале

      Крутили педали, а чаще – пешком…

      Поверь, мы жили так всегда:

      В одну уху макали ложки.

      Вокруг менялись господа…

      Не всё ли нам равно тогда,

      С чьей благороднейшей ладошки

      Стряхнут нам крошки.

      Вот помню, был идеалистом —

      Весь мир цветным казался мне

      И как шампанское игристым.

      Казалось, долг и честь в цене.

      Казалось мне, под коромыслом

      Семи цветов, что дал потоп,

      Исполнены невзгоды смыслом,

      И оный я пойму потом,

      Взвалив на горб пожитков ящик,

      Пройдя пустынею идей.

      Но лишь эпитет «преходящий»

      Подходит в женском роде ей:

      И лозунги, и перемены

      Систем, и смыслов рафинад

      Все так же лопались посменно,

      Всё тот же источали смрад.

      Как вскрылись старые могилы,

      Взвилась накопленная пыль…

      И идеалы попросились —

      В утиль.

      Выбирай осторожно,

      А то сбудется.

      Не всё в этом мире можно,

      Но есть улица,

      Фонарь, аптека

      И чёртова ипотека…

      Значит, есть ещё в этом мире место

      Для лишнего человека.

      Отслужило вечерню светило,

      Медяком закатилось за край.

      Будет зябко – земля поостыла,

      Потому ты плаща не снимай.

      Мы с тобой по вечерней столице

      Под приглядом литых фонарей

      Прогуляемся: нефиг толпиться

      Жарким днём среди знойных теней.

      В переулках бредём мы устало

      И самих не догоним себя,

      Возложивших за годы немало

      На безликий алтарь бытия.

      Но оно алчет вновь гекатомбы,

      Свежей плоти от тучных тельцов,

      Чтоб вонзить в неё старые пломбы

      И две пары острейших резцов.

      Нет, несомкнуты сонные вежды,

      И причуды