Толпа пусть верит в доброго царя

      Или на щедрую надеется Европу.

      Я опытом научен жить, друзья,

      А значит, полагаюсь на себя

      И стойко не внимаю агитпропу.

      Чтоб стать в годах премудрым стариком,

      Юнец набьёт обещанные шишки.

      Находит способ жизнь, как забирать излишки:

      На дне иллюзии всё сам поймёт потом,

      Но верить хочется. Мол, знаю наперёд,

      Что приглашён на пир, не на объедки.

      Во множестве, он думает, найдёт

      Людей кристальных, а они так редки.

      И дни в цветах, и вера в чудеса

      Разгонит мрак и всю очистит скверну,

      И смерти нет, и слышат небеса…

      Наверно.

      Служенье музам? Бросьте… Что за бред?

      Им не служу и впредь не собираюсь.

      Пусть скажут: «Вот ещё один скелет

      В его шкафу!», но в том я не раскаюсь.

      Их собираю часто в тесный круг,

      На флейте им играю пасторали.

      Когда ж вконец проходит их испуг,

      Несчастных тех расспросам подвергаю

      Про то, как мы до жизни сей дошли,

      Что буква с цифрой заменили веру,

      А детства мир мой света и любви

      Стал миром болтунов и лицемеров.

      В глаза свечу настольной лампой им,

      А музы жмутся, что-то там бормочут…

      Затем слетает главный серафим

      И их уводит, а весь сонм хохочет.

      Сон разума – на деле, полбеды:

      Как лёгкий диссонанс в проворном скерцо,

      Как рябь на глади дремлющей воды.

      Во много раз ужаснее сон сердца.

      Просыпайтесь! Настала весна!

      Отливает она перламутром,

      Призывая восстать ото сна.

      Открывай же скорее глаза

      И встречай триумфальное утро!

      Ну, давай же, давай, не робей!

      Новизной вдруг пахнуло. У храма

      Под тенистым узором ветвей

      Бьёт фонтан новомодных идей,

      И звучат соловьиные гаммы.

      Полон взор ожиданья чудес.

      Вот в доспехах Святая Надежда

      Попирает чертей: главный бес

      В диком страхе пред громом небес

      Убегает, оставив одежды.

      Отчего тогда сыплется пудра

      С ясных лиц? Иль наложен был грим

      (В наш-то век невозможный как будто,

      Ведь настало же новое утро!)?..

      Погодите! Мы всё ещё спим…

      Увы, мир