Осмелюсь понаведаться: отколе

      изволите вы ехать?

                          Да не все ли

      тебе равно? И много ль проку в том,

      что еду я, положим, из Китая, –

      где в ноябре белеют, расцветая,

      вишневые сады, пока в твоем

      косом дворце огонь, со стужей споря,

      лобзает очарованный очаг?..

      Вы правы, да, вы правы… Я – червяк

      в чехольчике… Не видел я ни моря,

      ни синих стран, сияющих за ним, –

      но любопытством детским я дразним…

      Тяжелый желтый фолиант на рынке

      для Сильвии задумчивой моей

      я раз купил; в нем странные картинки,

      изображенья сказочных зверей,

      гигантских птиц, волов золоторогих,

      людей цветных иль черных, одноногих

      иль с головой, растущей из пупа…

      Отец не слеп, а дочка не глупа:

      как часто с ней, склонившись напряженно,

      мы с книгою садимся в уголке,

      и, пальчиком ее сопровожденный,

      по лестницам и галереям строк,

      дивясь, бредет морщинистый мой палец,

      как волосатый сгорбленный скиталец,

      вводимый бледным маленьким пажом

      в прохлады короля страны чудесной!..

      Но я не чувствую, что здесь мне тесно,

      когда в тиши читаю о чужом

      чарующем причудливом пределе;

      довольствуюсь отчизною. Тепло,

      легко мне здесь, где угли эти рдели

      уж столько зим, метелицам назло…