Сегодня видел я, как жизнь перегоняла

      (Перегнала!) идущий мерно дождь,

      Как облик свой, безумная, теряла.

      Так уважение теряет всякий вождь

      В глазах степенных слуг и подчинённых,

      Когда небрежен он и суетлив.

      Не от печалей льются слёзы ив,

      Не со стыда краснеют щёки клёнов.

      Сегодня видел я, как жизнь перегоняла

      На землю тихо падающий снег…

      Как ни просил её уставший человек

      Помедленнее быть – она ж не стала

      И слушать бедолагу. Всё неслась

      По дням, неделям, месяцам, и годы

      Платила дура за свою свободу,

      Которая, казалось, удалась.

      Сегодня видел я, как жизнь перегнала

      Летящую листву и стала первой,

      Но вдруг обмякла так, как будто нервы

      От напряженья разом сорвала.

      А дальше что? А дальше просто старость

      С перечеканкой горстки медных лет —

      Того, что жизни загнанной досталось,

      В чём хоть чуть-чуть остались вкус и цвет.

      Бывает всё не так и всё не то:

      Не с той ноги или не с тем советом.

      Мечтал, а получилось – не на сто,

      Не тою стороной легла монета.

      Бывает, что с утра не задалось:

      Разбилась чашка, настроенье село,

      И не туда вогнался нужный гвоздь,

      И от портфеля ручка отлетела.

      Не те газеты, и не крепок чай,

      От недосмотра выгорела каша,

      И за окном не долгожданный май,

      А серый цвет действительности нашей.

      Бывает, что не знаешь, как сказать,

      Чем искупить вину и неудачу.

      Бывает, кончится на важности тетрадь,

      Как мелочь в кассе, данная под сдачу.

      А то, бывает, голова болит,

      И тело, ей под стать, температурит,

      И у тебя такой дурацкий вид,

      Что явно он с подачей не халтурит.

      И вот тогда ты достаёшь её,

      Надёжную печатную машинку,

      И загружаешь лентой пулемёт:

      Поэтам пулемётство не в новинку.

      Каретку к бою, под копирку лист

      Ты выставляешь, сердце замирает,

      Как перед репликой финальною артист,

      Хотя б и роль до запятушки знает.

      Даёшь им ближе, ближе подойти —

      Хандре и хворям, дабы не промазать.

      Гашетку жмёшь по полной, и стихи

      Разят врага наверняка и сразу.

      И отступают боль и маета,

      И драпают