По вечереющим бульварам

      Идёт московская судьба.

      Неугасающим пожаром

      Пылает осень. И ходьба

      Её давно запечатлелась

      В плескании прудов глухих…

      Отрадны тлен и листьев прелость.

      И слышен звук шагов моих.

      Вот так иду с тобою вместе,

      Любимая моя Москва,

      По Божедомке[1], Красной Пресне,

      Шепчу невнятные слова

      Стихов, что будут неизбежно

      Рождать в душе счастливый вздох.

      Со стен церквей на мир прилежно

      Глядит родной и добрый Бог.

      Смеркается. И дело к ночи…

      Судьба финала след берёт…

      Хотя, конечно, он отсрочен,

      Пока Москва мне жизнь даёт.

      В большом городе вновь вечереет.

      В мегаполисе громки звуки.

      Солнце зимнее больше не греет.

      И деревьев заломлены руки.

      Здесь тревога живёт меж домами,

      Где огни мерцают игриво.

      И пропитан воздух мечтами

      Тех людей, что идут торопливо.

      Кто-то счастлив. А кто-то – в унынье.

      И влачит свой жребий печальный…

      Растворится вечер в засинье,

      Обретая значенье сакрально.

      Снег на улицы падает тихо.

      Дама в белом кротко вздохнула.

      Постоянно, без передыха

      Смотрит город глазами манула…

      …Замедленно погасли фонари,

      Свой свет сакральный растворяя в утре,

      Деревья распрямлялись до зари,

      И снова преломились тихо сутки…

      А дом в сто окон плыл, как тот ковчег,

      Что Ной построил для людей и тварей,

      И солнце начинало свой забег,

      Оранжевым горя, как на пожаре.

      Ночные птицы перестали петь,

      Слепую завершая эстафету.

      Проснулись все, чтобы на мир смотреть,

      Постигнуть интересные сюжеты.

      И очертанья появлялись вновь

      Волнений, планов, смыслов и событий.

      По венам потекла быстрее кровь.

      И каждый – в предвкушении открытий.

      Я знаю, Кто ведёт твоей рукой.

      Тебя уводит Он в тот край безбрежный,

      Где мiр и жизнь, поэзия, покой…

      И лик Его прекрасен, безмятежен.

      Здесь сны цветные, ярок белый свет.

      Шуршит перо, не отрываясь, пишет.

      И ты всегда на всё найдёшь ответ,

      И вечность за плечами тихо дышит…

      Бокал, листок и роза на столе,

      Улыбка, слёзы, и тягучи вздохи,

      И звук крыла знакомого во мгле,

      И счастья неслучайного всполохи…

      Художник пишет мой портрет.

      И изменяется пространство.

      Творит изысканный сюжет

      С неумолимым постоянством.

      Кладёт всю суть мою на холст

      Обычный гений, коих мало.

      То тонок слой цветной, то толст —

      Здесь новый мир берёт начало.

      И будет это полотно

      Светить через века кому-то.

      Сейчас мы чувствуем одно:

      Так коротка жизнь!.. Так минутна!..

      Вздохнёт художник, завершив,

      Рукою мягкой кисть отложит.

      А за окном уж ветер стих.

      И