Талант не имеет границ.

      Как небо, Вселенная, Мiр.

      Как стая высокая птиц,

      Как звук очарованных лир.

      Предела для творчества нет.

      И гений не знает преград.

      И сколько бы ни было лет,

      Он в цель попадёт наугад.

      И что б ни твердила молва

      О том, что так мал окоём,

      Толпа не бывает права,

      Но Клио расскажет о нём…

      Энергия струилась через очи

      И через руки мощные текла.

      Художник – гениальный, впрочем —

      Был очень скуп на многие слова.

      Кисть ударяла, гладила и била,

      Мазок ложился вновь на полотно.

      Была в руках его такая сила,

      Которую познать не всем дано.

      И расцветали на картинах люди,

      И строились цветные города.

      И понимал великий мастер: будут,

      Они останутся навечно, навсегда.

      И продолжалась трудная работа,

      И мастихин по ткани жёстко скрёб,

      И в это время неизвестный кто-то

      Надеялся на провиденье чтоб.

      И сновиденья в тех картинах плыли,

      И обретали некий тайный смысл:

      Иудаизм и мусульманство были,

      И христианство, йога и буддизм.

      Раскроется Вселенная в картинах.

      А мир весь помещается в ладонь.

      Здесь ангелы и чудеса рутинны.

      Рвёт траву однорогий белый конь.

      В квадрате этом мифы возникают,

      Вдохнёт в них жизнь художника рука.

      Всё движется, колеблется, летает!..

      И синий ветер гонит облака!..

      Обречённое дерево спину согнуло,

      И тягучие соки по венам текли.

      Вспоминало весну, к солнцу ветви тянуло,

      Но сухие коренья торчат из земли.

      Колыхалась легко пожелтевшая крона,

      Когда к выси стремилась. Мелькала листва.

      Бормотал что-то ветер. Невнятные стоны

      Не постичь никому. И не слышны слова.

      И кора его чёрною стала, истлела,

      Будто дерево это попало в костёр.

      А на ветку красивая птица присела

      И, чирикнув, не к месту ведёт разговор…

      Но судьбы приближение верно. С пилою

      Человек надвигается – жизнь оборвёт.

      Завершив перекур, с речью грубою, злою

      Прекратит он таинственный к небу полёт.

      И взмахнёт напоследок осина руками.

      Задрожат, затрепещут ладони её.

      Разойдётся печаль, как туман, меж домами.

      По дворам разлетится опять вороньё…

      Сентябрь. Вот арбуз улыбается ало,

      Подставив под солнце свой лик.

      А осень внезапную славу стяжала

      В