Земля родная для Поэта —

      Моя священная земля!

      И пусть она дождём одета,

      Источник золотого света

      Земля в начале октября.

      Покрыты мхом подножья сосен.

      Грибы, средь них багровый клён.

      Пришла в Михайловское осень

      Дождём на моховой ковёр.

      Лес расступился. Неприметный,

      Простой одноэтажный дом.

      Но это – колыбель Поэта!

      Всё лучшее родилось в нём!

      Как зачарованный ступаю…

      Скрипит рассохшийся паркет

      И я внезапно ощущаю:

      Там, за столом, сидит Поэт!

      А дальше, на диване старом,

      Лежит большой учёный кот.

      Народ проходит шумным валом,

      А он и ухом не ведёт!

      Я знаю, позже, ночью лунной,

      Кот к дубу древнему придёт,

      Взлетит на цепь и праздник шумный

      Седых героев соберёт!

      Облетают листья золотые

      На пожухлый, выцветший ковёр.

      О дождях давно мы позабыли,

      Всё в дыму: леса, остатки сёл.

      В воздухе, как бабочки порхая,

      Продлевая свой недолгий век,

      Облетают листья, выстилая

      Золотом следы усохших рек.

      Почтальоны Осени идущей

      Поджидают, перекрыв пути.

      Может, намекают, что в грядущем

      Свою Осень нам не обойти.

      Иду сквозь лес, гляжу на воздух синий.

      Златой листвой ковёр лесной росист.

      Сопровождением рисунка дымных линий

      Все падает, летит осенний лист.

      Когда я думаю о том, что всё минует,

      Я вижу воздух, снизу золотой,

      И в воздухе последний лист рисует

      Армады туч, наполненных водой.

      Узор простой, узор неприхотливый,

      Но нам его не суждено понять.

      И думаю, что всё же я счастливый,

      Коль этот мир дано мне наблюдать.

      Я иду сквозь времени затоны,

      Кто-то пьёт мой скоротечный век.

      В сизых облаках кружат вороны,

      Жёлтый снег метёт изгибы рек.

      Серый путь, обрыв и мост горбатый —

      Всё покрыто позднею росой.

      Я и лес… Ступаю виновато

      И вдыхаю листвяной настой.

      Пью осенний, самый нежный запах!

      Предпоследние грибы стоят в листах.

      Я и лес, и объясненье в знаках,

      И любовь улыбкой на устах.

      Уж листья сбрасывает лес,

      В бессильной ярости желтея.

      И вновь вода летит с небес,

      День ото дня все холоднее.

      И осень, ностальгией в кровь,

      Войдёт желанною отравой.

      И ходим, ходим вновь и вновь

      По скошенным когда-то травам.

      Как листья опадают в осень.

      Лишь шёпот