Лесные щёки пожелтели,

      пунцовой краской налились,

      и пролегли густые тени,

      устало опускаясь вниз.

      Осенний лес стареет быстро.

      Всё реже птичьи голоса.

      Лишь кое-где порою выстрел

      взгремит, и скатится роса.

      Люблю октябрьское море:

      ещё и солнце жаром пышет,

      а ветер в облаках узорно

      стихи пером осенним пишет.

      Нечётки рифмы, неспокойны,

      в свободный стих плывут лениво,

      как будто в чистом поле кони

      прядут по ветру белы гривы.

      И также катится неспешно

      волна, поплёвывая пеной,

      средь волн других гуляет пешкой,

      на берег выйдет королевой.

      Взметнётся к небу полным ростом

      и плечи голые расправит,

      чтобы, шипя, согнуться грозно…

      Малыш, смеясь, бегом уж к маме

      от набегающей стихии,

      что догоняет языками,

      и тянет силою нехилой,

      смывая почву под ногами.

      Но нет волны: в песке растаяв,

      вернулась к сёстрам в глубину,

      и ступни ног, следы оставив,

      к волне навстречу вновь бегут.

      Здесь Крым, здесь Ялты южный берег.

      Люблю его в любое время.

      Мы далеко с тобой от Родины.

      Она, чем дальше, тем милей,

      и я твою целую родинку —

      напоминание о ней.

      Волос я нежностью касаюсь

      так, словно это русский лён,

      что зарождает свою завязь,

      российским духом напоён.

      Косу волос в мои ладони

      я осторожно подобрал,

      и вдруг почувствовал, как стонет

      наш свежий ветер средь дубрав,

      когда колышет на поляне

      волну зелёных сочных трав,

      что пряностей заморских пряней,

      и посильнее всех отрав.

      Я уронил слезу на груди.

      Они восторженно белы,

      как пена моря, что закрутит

      и скатится с волны спины.

      Ты шепчешь ласки, будто степи

      дохнули