Я принесу Вам целый ворох книг.

      Ну, пусть лишь две, а может и четыре…

      Как хорошо, что в этом трудном мире

      Есть место для души и чувств моих.

      Вы удивитесь, погрузившись в стих,

      Мы так близки и так похожи с Вами.

      Как жаль, что прежде не сплелись словами,

      Их не найдя, открытых и простых…

      Ощущения, мысли… В итоге слово.

      Ну а слово – оно зачастую условно.

      Не всегда отражаются смыслы удачно,

      Наши мысли трактуются неоднозначно.

      Собеседник. Он тоже в своих нюансах,

      Разрастаются новые итерации.

      Слово, мысль, ощущения – ход обратный,

      И опять деформирован смысл невнятный.

      Это наши трактовки сбивают нас с толка,

      Порождая и домыслы, и недомолвки.

      Сколько нервов и сколько напрасных усилий!

      Нам с тобой разобраться и то не под силу…

      Кто пишет, знает, как его влечёт

      Восторг от совпаденья строк и чувства,

      Когда смешное вперемешку с грустным,

      А слово в рифму попадает влёт.

      Как так выходит! Знает ли поэт,

      Когда взахлёб, до умопомраченья…

      Коль рассуждать, исчезнет наважденье.

      Всё это чудо, талисман, секрет…

      Как быстро меняется наш лексикон.

      И грамотность речи почти исчезает,

      И в целом культура безбожно страдает,

      И в модных тусовках другой камертон.

      Слова, возвращайтесь! Какого рожна!

      Ответило слово: «мы не уходили,

      У вас в закоулках уныло бродили,

      Вам магия наша совсем не нужна.

      Нещадно коверкая форму и смысл,

      Нас гнали из книг и почти забывали,

      И к самому главному не допускали,

      Пытаясь запрятать в бездушный цинизм».

      Таков человечий реальный закон.

      Уже дискутируем, нужен ли Пушкин,

      И мало осталось культурных старушек.

      Что ж классике нашей мерси и пардон?

      Нет, тянет нас всё-таки яркость души!

      Нам чувства прекрасные грезятся снова.

      Так хочется чистого ёмкого слова!

      Ответило слово: «Тогда поспеши!»

      Какие в нас зарыты качества?

      Талантов гроздь иль что попало?

      Возможно, главное пропало,

      А может быть, до срока прячется…

      Стихи в гуще жизни ума и чувств,

      А в самой серёдке – боль.

      Где всё до зарезу и страсть, и грусть,

      А стоит всё это – ноль.

      Духовность почти не нужна никому,

      Дух времени – явная вонь.

      А у вонючек – бабло на кону.

      Поэзия? Шла бы ты вон!