Моё перо поизносилось.

      Не мудрено, так много разного

      За эти годы приключилось

      И вдохновенного, и праздного.

      И мысли иногда терялись,

      Не вдохновив пера поспешного.

      Всё потому, что оставались

      Те, что честны, пусть небезгрешные.

      Перо – трудяга мой отважный,

      Ты растрепалось, но не сломано.

      И потому клочок бумажный

      Манит к себе, как заколдованный…

      Непостижима творческая сила.

      Как талисман, хранит души простор,

      Из головы стирая вредный сор…

      Меня она когда-то исцелила!

      Пишу стихи, как выпекаю пироги.

      Наверно, много в этой жизни накопилось,

      И рифмой быстрою на сердце накатилось.

      Мой милый, справиться мне с этим помоги!

      Проверь склоненья, ударенья посмотри.

      Быть может, что-то я неправильно склоняю,

      Возможно, больно я кого-то ударяю.

      Легко увлечься, если пышет жар внутри.

      Горячих слов я аромат вдыхаю вновь,

      Как пирогов, что обжигают с пылу с жару.

      И неосознанно стремлюсь одним ударом

      И пироги вкусить, и рифмы, и любовь!

      Я «Паркер» бережно достану,

      Меня закружат мысли вновь.

      Опять стихи писать я стану

      Про безответную любовь.

      Но лгу себе. Боюсь, наверно,

      Я с жизнью вымысел смешать,

      И что забуду непременно

      По деревяшке постучать.

      Когда рассеянное слово

      Вплетет в канву чужую нить,

      С каким волненьем вспомню снова,

      Как радостно тебя любить!

      Знаю, всё получилось,

      И сложились стихи.

      Я писать торопилась,

      Чтоб простились грехи.

      Пусть хотя бы частично,

      Чтоб кому-то помочь

      Сбросить груз горемычный,

      В сердце боль превозмочь.

      Тем, кого я любила

      Или, может, влюблюсь,

      Тем, кого я простила

      И о ком помолюсь…

      Талант не управляется извне

      И не творит по своемý желанью.

      К нему приходит музыка во сне,

      Стихи всплывают вдруг из-под сознанья.

      Он, как лосось, что брюхом дно скребя,

      В свою протоку рвётся по наитью,

      Чтоб только там, страдая и любя,

      Создать шедевры, совершить открытья.

      А нерест рыб – неведомый инстинкт,

      Необъясним никем со дня творенья.

      Так музыкант, художник и пиит

      Не знают, как родится вдохновенье…

      Березка ситцевое