Как странен нам пафос минувших эпох…

      Над ним потешаемся мы,

      Скользя по просторам отменных дорог,

      В коробках металла цветных.

      Комфортен вещей повседневный уют,

      И жизнь чудесно долга,

      И новые смартфоны в «Эпл» дают,

      Там функций сто тридцать одна,

      И жизнь, и судьба – будто рынок труда,

      Тут лузером важно не быть,

      Тот беден, кто глуп, ну а мудрость проста —

      Успешно и счастливо жить…

      Прогресс налицо, нам привычно глядеть

      Вокруг, видя чудо одно,

      И кажется нам, будто жизнь – это смерть

      В одном голливудском кино.

      Бывает, случайно рассеется мреть,

      И страшная правда видна,

      И вдруг понимаем, что смерть – это смерть,

      Всегда и во все времена.

      Печальною мудростью бывших веков

      Людские умы не томи,

      В эпоху чувствительных к пальцам табло —

      Чего могут стоить они?

      Чему научить и о чем рассказать

      Нам могут, глаголом трубя,

      Пророки, которым не вышло держать

      «Андроид» в неловких руках?

      К чему нам Сенека, Монтень и Толстой?

      Другие у нас мудрецы!

      Незыблем души ожиревшей покой,

      И учат нас жить подлецы,

      И благостно тошные сны нам смотреть,

      В забвении пьяном ума…

      Но жизнь – это жизнь, а смерть – это смерть,

      Всегда и во все времена.

      Куда им до нас! Очевиден прогресс,

      Наука все знает за нас!

      Но жизнь – это жизнь, а смерть – это смерть,

      Особенно – в нынешний час.

      Уверенны в том, что несемся вперед,

      Загадки у звезд отбирать,

      Не ведаем даже, что очень давно,

      Безудержно движемся вспять.

      Мы вещи, комфорт научились ценить,

      Без устали приумножать,

      О том же, о чем свято помнить должны —

      Приучены не вспоминать.

      Мы глянцем сверкающим будней пустых

      Весь смысл подменили давно,

      И вещи ценя, обесценили жизнь,

      Ее превратили в «ничто».

      Судьба нам – арена, а жизнь – кино,

      И вечно его нам смотреть…

      И редко нам разум напомнит о том,

      Что жизнь, увы – это смерть,

      Не спорт, не кино, не крутой марафон,

      Где лучше бы первым прийти,

      Что будет конец, и к нему мы идем

      По скользкому очень пути.

      Мы знание взвесим мильонами тонн,

      Но то умудрились забветь,

      Что знали надежно и очень давно:

      Что жизнь всегда – это смерть.

      Мы сложные вещи научены знать,

      Нам атомов тайна ясна,

      При этом простое не можем понять —

      Какая у жизни цена.

      Среди небоскребов, рекламных щитов,

      И праздника будней взахлеб,

      Бесчисленных полок, что полны томов,

      Шампунем отмытых дорог,

      Прогресса и разных статистик о нем,

      Падений и роста кривых,

      Летящих быстрее стрелы поездов,

      Бесплатного «ва́йфая» в них —

      Вещей изначальных не можем понять,

      Забыли простейшее мы,

      И жизнью живем так, как будто она,

      Последней лишилась цены.

      Мы тратим на вещи минуты ее,

      На «счастье»,