«В лучах Луны и отражённым светом

      Ты шлешь любовные письма свои» —

      Сказала тёмная Ночь ясному Солнцу.

      «А я оставляю ответы —

      Слезами росы на зелёной траве».

      Жизнь, в целом и сущем движенье своём

      Никогда не принимает Смерти всерьёз.

      Она смеётся, играет и пляшет, и строит всё новое…

      Жизнь любит и собирает себя перед лицом Смерти.

      Только тогда, когда мы выделяем

      Отдельный факт погибшего существа,

      Мы замечаем всю пустоту Погибели,

      И смущаемся, грустим и плачем об утрате.

      Когда-нибудь мы поймём, что Смерть бессильна

      Лишить нашу душу чего-либо из приобретённого,

      Ибо приобретённое ею, и она сама – это одно и то же.

      Так поступают все поэты:

      Они разговаривают вслух сами с собой,

      А мир подслушивает их сонеты

      И восторгается стихов красотой.

      Ведь, так ужасно одиноко

      Когда не слышим речь другого.

      Уметь одиночество выносить

      И удовольствие получать от него —

      Это великий дар свыше,

      Который нелегко получить.

      Человек – как кирпич:

      Из глины сотворённый —

      Обжигаясь, он только твердеет.

      Мы живем в атмосфере стыда.

      Мы стыдимся всего, что есть подлинно в нас:

      И самих себя мы стесняемся,

      И родных своих видом стыдимся,

      От доходов своих нам стыдно подчас,

      Стыдно речи своей, несуразности произношения.

      Своих взглядов и опыта странного

      Мы боимся стыдливо, и прячем от всех.

      Точно также, как тела стыдимся своего обнаженного

      И тому ничего мы не видим опасного.

      Человек для своих оправданий находит любую причину,

      Кроме причины одной и действительной, —

      Для преступлений своих – находя оправдания,

      Для безопасности – повод находит всякий,

      Кроме одного своего чувства простого —

      А этим одним – является трусость его перед миром.

      Разумный человек приспосабливается к миру,

      Неразумный приспосабливает мир к себе.

      Поэтому все достижения наши и весь прогресс

      Зависит только от людей неразумных.

      Тайна наших несчастий в том состоит,

      Что у нас слишком появилось много досуга,

      Чтобы размышлять в свободное время —

      Счастливы мы или нет.