Далекая звезда в мерцании своем,

      Быть может, мне ответ подскажешь,

      Ну, почему по круговерти жизни щепкой мы плывем,

      Когда бы кораблем хотелось плыть, а как – не знаем.

      Чтоб без шатаний вкривь и вкось

      Я гостем по земле прошел родимой,

      Потом звезда к тебе, где я уже не гость,

      В том вечном странствии необъяснимом.

      Я на земле хочу оставить благодетельный посев,

      Который дети, а потом и дети их детей получат,

      Хороший урожай, а не «плевел» отсев,

      Дорогу, пройденную мной, они озвучат.

      Озвучат благодарностью иль памятью своей,

      Чтобы труды мои вдруг не исчезли понапрасну,

      Для этого растим мы сыновей и дочерей,

      И делаем мы все, чтоб сделать жизнь прекрасной.

      И пусть благословенны будут семена,

      Которые отцы и матери сажают,

      Приходит время, и потомки их святые имена

      С слезами благодарности нередко вспоминают.

      Наверно, стоит наша жизнь того,

      Чтоб щепочкой она нас вверх и вниз бросала,

      Наверно, в этом мудрость – щепкой лучше быть,

      Чем топляком лежать на дне Байкала.

      О, жизнь, ты иногда своим крылом

      Нас в небеса и к солнцу поднимаешь.

      Бывает, что каменьем нас вдвоем

      Ты без пощады вниз бросаешь.

      И что за прихоти и что за чудеса,

      Так хочется, чтоб жизнь как моря гладь блестела,

      Чтоб был покой и чайкой в небеса,

      Душа счастливая у нас летела.

      Не хочет: вверх и вниз бросает вдруг,

      И моря гладь уже не гладь, волной бушует,

      И о себе подумать просто недосуг,

      Тревоги душу гложут и волнуют.

      За белой полосою жизни черная ползет,

      Так долго, беспощадно нас не отпуская,

      За нею белая, короткая идет,

      Вся жизнь меняется, за переменами не успевая.

      Все как в природе – время перемен,

      Весеннее шептание весны вдруг на мороз сменяет,

      Вот так и жизнь она течением времен

      Долины меж горами пробивает.

      А может прихотью своей любовь разбить,

      На ветке сломанной не расцветает почка,

      Захочет, все надежды может всё убить,

      Ведь дети не родятся без надежды и любви. Все. Точка.

      Ведь точка означает и начало, и конец.

      И жизнь, и смерть идут от этой точки.

      Невеста в белом платье под венец,

      Иль слезы горькие вдовы на свежем бугорочке.

      Ты, жизнь, бываешь словно как постель,

      Осыпанная розы ароматнейшими лепестками,

      А иногда холодной и колючей, как метель,

      И можешь быть