Мой отец, простой прозаик,

      Не оставил мне в наслед

      Ни стихов про глупых заек,

      Ни рождественский сонет,

      Так в кого же я поэт?

      Все смеются мне в ответ.

      Выручил меня сосед,

      Что моложе парой лет.

      «Я танцор, и весь секрет —

      Был танцор мой третий дед!»

      Танцевать люблю я тоже,

      Но поэзия – дороже.

      Поищу в архивах ветхих,

      Где мои поэты предки?

      Целый день в пыли трудилась,

      Ночью – истина открылась…

      В ночи ко мне явился странный гость.

      Возник, как призрак, у меня в прихожей.

      Повесил плащ, как водится, на гвоздь.

      Дал мне понять – он не простой прохожий.

      Его войти с почтеньем приглашаю.

      Стул предлагая, мельком замечаю,

      Что выглядит сей призрак старомодно.

      Интересуюсь: что ему угодно?

      Он на вопрос вопросом отвечает:

      «Я вижу, Вы меня не ждали?

      Я предок Ваш, прадед родного деда»,

      И началась неспешная беседа.

      «Мне одному из сонма домочадцев

      Дано в Миру с потомками встречаться

      И обращать столетия в мгновенья.

      Воспользуйтесь, дитя, моим уменьем!

      Искали Вы в архивах Ваших ветхих

      Истоки поэтического предка,

      Но слишком далеко Вы углубились.

      Поэт – Ваш дед. Ведь Вы при нем родились».

      Послушай, добрый старец, мне поведай

      О жизни моего родного деда!

      Ребенком помню все его черты:

      Лицо, глаза, стол письменный, цветы,

      Недавно срезаны, лежащие на нем,

      Как в детстве, снится мне старинный дом!

      И стены старые с причудливой резьбой,

      И комнаты, одна светлей другой,

      И сад огромный с спелым виноградом,

      Но я не знаю главного!

      «Постой,