Отзывчивость небесных трелей,

      В березняке, над шапкой елей.

      Добросердечие, вертлянье

      На километры расстоянья.

      А может искренность России.

      В набухшей горизонтной сини,

      С весенней грязью и грозою,

      Истерзанной мужской кирзою?

      А тон осенней подмалевки,

      С застывшим ястребом с полевкой,

      С бесстыдством авторских просветов,

      И вихрем ветра с пируэтом?

      Прощание и реверансы

      С листвой влюбленною в нюансы.

      Морозы – визитеры вскоре

      Над панорамной цепью хвои

      Уложат мягкий и ранимый

      Снег – горизонт, неповторимый.

      Наверное, ничто не вечно.

      Но не становится конечной

      Им остановкой слово «был».

      Они по-прежнему со мной —

      Их голосами дышит память.

      И я для них теперь не занят

      В их постоянный выходной.

      За все, что им не досказал

      И в суете их не дослушал, —

      Как будто бы ищу я случай,

      Чтоб кто-нибудь из них позвал.

      И те, кого я так любил,

      С теченьем времени все ближе.

      Их все ясней с годами слышу,

      Так и не тронув слово «был».

      Начать все чистого листа…

      Но повнимательней вглядеться —

      В той чистоте – не пустота,

      А память об ушедшем детстве,

      Когда мечтаешь ты о том,

      Чтобы скорее стать взрослым.

      Становишься. Ну, а потом —

      Чтоб быть как можно выше ростом.

      И вот – упрешься в потолок.

      Тот треснет – переходит в пол он.

      И ты опять у чьих-то ног

      Все тех же устремлений полон.

      Лес редеет, к нам просится осень,

      Золотым подкупая листом.

      В тихом зареве царственных сосен

      Проплывает река под мостом.

      И уносятся яркие листья,

      Журавлей провожая на Юг.

      Будто шуба, огромная лисья,

      Укрывает былинки от вьюг.

      Лес редеет, становится тише;

      Слышен шорох и листьев полет.

      Листопадом заносятся крыши.

      Это осень, как дождик идет.

      Снег оставил серые пригорки.

      Превратил себя в холодный ветер.

      Много птиц и голоса их звонки,

      Но цветов пока я не заметил.

      Лишь цветет почти полгода ива,

      Чьи цветы снега напоминают.

      Потому морозящая сила

      Те цветы не губит, а ласкает.

      Мне небо говорит, что скоро будет лето.

      Хотя снега еще