Погиб мой дед под Ленинградом

      в густой февральский снегопад.

      Снаряды разрывались градом.

      ГРЭС-восемь защищал солдат.

      На станцию ломились фрицы,

      артподготовка шла стеной —

      он жил в ней огненной частицей

      и отбивал за строем строй.

      О подвиге писала много

      газета «Красная звезда»;

      его портрет со взглядом строгим

      нас переносит в те года.

      Погиб солдат, увитый славой, —

      могила общая тесна;

      умчалась смерть с косой кровавой —

      пришла победная весна.

      И мы стоим, потупив очи,

      пред чередою черных плит —

      душа вулканами клокочет,

      а сердце ноет и болит.

      Так будем же достойны павших,

      по ним поступки проверять,

      чтоб не жалеть о дне пропавшем,

      чтоб веру в жизнь не потерять.

      А флаг еще не спущен,

      Не предан Серп и Молот,

      И Ростропович не играет на костях;

      Курок еще не спущен,

      И снайпер из Моссада

      Еще не мочится на человечий прах.

      Торгашеские рынки

      Не полны иноземцев,

      И русский дворник курит под окном;

      И не стреляют танки

      Без промаха по сердцу,

      По тем, кто защищает Белый дом.

      Еще летит по небу

      Наш олимпийский Мишка,

      И радуются дети всей большой страны;

      И не воруют хлеба,

      И не торгуют телом,

      Все люди братья и по уровню равны.

      А Красный флаг не спущен

      Над вымершей деревней,

      А Красный флаг не спущен

      Над вымершим селом.

      И плачут о погибших

      Лишь травы и деревья,

      Засохший сад и поле

      С гудящим сорняком.

      На краешке, над лучезарной бездной

      Среди многозначительных теней,

      Чуть-чуть напоминающих людей,

      В потоке безгранично-нагло-лестном,

      Когда фантомы, прикрываясь маской,

      Шутливо, нежно портят Вам судьбу

      Незначащими фразами, табу

      На жизнь и на ошибки, милой лаской

      Пророча статус, яркие одежды,

      Карибы, несмываемый загар,

      Зажмурясь сочно, новый гений, star,

      Вы плачете от сумрачной надежды

      Стать светочем среди глупцов несчастных,

      Друзей, заплывших бытом, и коллег.

      Пусть смертен каждый мелко-человек,

      Харизма Ваша к плебсу безучастна…

      И вот оно – расписан день на годы,

      Вам выдан сейф и серенький билет.

      Лишь шаг от пропасти… Вы умница, поэт!

      Чудесней нет изменчивой свободы…

      Солнце надело балетки,

      Томно плывут облака.

      Пляску красотки-старлетки

      Напоминает река.

      Та же свобода в движеньях,

      Блеск,