Проходит жизнь, ее не выбираю.

      Мне место уготовано одно.

      Смирился я, с него не удираю,

      И это продолжается давно.

      Работа, дом, скандалы, пересуды,

      Заботы и проблемы без конца.

      Обрыдла мне сверхзначимость посуды,

      Обманы и интриги наглеца.

      И снова мне на месте не сидится.

      Устал я в повседневности тонуть.

      В дорогу и совсем не заграницу!

      В отечестве хочу я отдохнуть!

      Куда дорога? Путь давно знакомый:

      На север за полярною звездой,

      В Карелию. Седой и незнакомый

      Я путь торю, как будто молодой.

      Опять в плацкартном еду я вагоне,

      Как в юности далекой и хмельной.

      Качает нас, как будто при обгоне.

      Прощаюсь вновь с родною стороной.

      А вот и площадь Ленина, остановились здесь.

      Тут памятник из серого гранита ему есть.

      Одетый: в шапке зимней, в пальто с воротником.

      Почти не узнаваем, но все-таки знаком.

      Стоит Ильич, прям в центре, где раньше Петр стоял,

      Уверенный, спокойный, как скульптор изваял.

      И взгляд его направлен на озеро, вперед,

      Туда, где был поставлен Петром еще завод.

      Там речка протекает, железо в ней лежит,

      С порогов вниз сбегает, и мост еще стоит.

      Старинные хоромы воздвигли с двух сторон,

      Что площадь обрамляют, солидно как закон.

      Воздвигли их давненько, была здесь слобода.

      Голландец управлял здесь и жил еще тогда.

      А с двух сторон из улиц машин удобный въезд,

      Чтоб прямо через площадь удобный был проезд.

      И на краю площадки, среди гранитных плит,

      Живой огонь как память о подвигах горит.

      Горит и не потухнет здесь