Поэзия земли всегда с тобой.

      Когда все птицы, ослабев от зноя,

      Прохлады ищут в зелени густой,

      Чья песня полю не дает покоя?

      Кузнечик правит этот дивный бал.

      И роскошь свежескошенного луга,

      Притихнув, слушает, пока он не устал,

      Пока его не перебила вьюга.

      Поэзия земли всегда с тобой.

      Зимой, когда потрескивают свечи,

      Уму и сердцу придают покой

      Сверчка за печкой вычурные речи.

      И вспомниться сквозь дрёму городов

      Кузнечик среди солнечных лугов.

      Большой с указательным пальцы сжимают перо,

      оно прилегает удобно, как будто это – ружьё.

      Звуки трения слышу отчетливо я под окном:

      то скрежещет лопата, входящая в почву с песком.

      Отец мой копает.

      Его поясница видна мне над длинной ботвой,

      как лет двадцать назад, он склоняется над бороздой

      напряженно. Отец мой копает,

      упирая ботинок, как будто бы делая шаг,

      нажимая на ручку лопаты, он держит её как рычаг

      между ног, прижимая к колену, срезая верхушки долой,

      яркий край погружая, чтоб выбросить ком земляной

      и рассыпать картошку. Мы любили её собирать

      и прохладную твердость и тяжесть в руках ощущать.

      Ей-богу, старик мой обращаться с лопатой умел,

      и его старик тоже.

      Мой дед на болоте у Тонера торфа нарезать за день

      больше всех успевал. Я однажды ему молоко

      в бутылке с бумажной неплотной затычкой принес:

      распрямился и выпил он, и, чтоб наверстать, подрубал,

      разрезал и швырял дёрн через плечо и назад,

      углубляясь всё ниже и ниже,

      где торф был получше. Копал.

      Этот запах прохладный ботвы снова в памяти ожил моей.

      Ярким краем лопата мелькает быстрей и быстрей.

      И сырые дернины бьют оземь сильней и сильней.

      Нет у меня лопаты, чтобы их преемником стать.

      В моих пальцах перо зажато.

      Вот им я и буду копать.

      Ребенком от старых колодцев меня было не оттянуть,

      где ржавые вороты с ведрами и черпаками,

      там, где, небо в ловушку поймав, вёдра падают в тёмную жуть,

      отдающую холодом, сыростью, плесенью, мхами.

      На кирпичном заводе я помню колодец с подгнившей доской;

      когда падал отвесно черпак

      на длиннющей верёвке – грохочущим звуком движения

      я любил наслаждаться. Там дно глубоко было так,

      что уже невозможно внизу разглядеть отраженья.

      Другой неглубокий, под высохшим каменным рвом,

      плодоносный, как всякий аквариум, илистый, сорный,

      твое белое лицо колебалось внизу надо дном,

      когда ты из мульчи выволакивал длинные корни.

      А в других жило Эхо. Они