Поэт у хвори, наконец, спросил,

                      издав высокий тон:

      «Зачем, мужчины не таясь,

                       раскрыла белый свой хитон?»

      Болезнь ответила ему:

                      «Ко мне с вопросом опоздал —

      Ты равнодушием сражён

                        и от других не скроешь стон.

      Наслала порчу я рукам —

                        не станут глупости писать,

      И потому сейчас лежишь —

                         навек разбит параличом.

      Теперь не станешь ты зазря

                         сидеть ночами напролёт —

      В смолу тоски твой хилый ум,

                          как труп, бессрочно погружён.

      Так не смотри теперь наверх,

                      стремясь найти ответ Творца —

      Тот слёг в постель, устав от слёз,

                      лежит в бреду и видит сон,

      Что современный человек,

                      забыв Небесного отца,

      Сам угодил в сокрытый ров, как попадает в яму слон.

      Ну что ж, Сметанкин, никогда

                      тебе не справиться со мной:

      Талант твой сгинет на корню —

                        поставлю