«Поэт, что скажешь ты сейчас,

                      когда померкнет свет кругом?» —

      Болезнь озвучила вопрос,

                       и хладным стал уютный дом.

      «Пусть страх войдёт во все углы,

                      пусть рухнет мир, как домино,

      Рука не бросит в пыль калам

                       и будет им водить с умом.

      Газель продолжу я писать

                       и стану первым поутру, —

      Так простонал сквозь боль Поэт. —

                      Я не забудусь вечным сном!

      Я не умру в своих трудах,

                      в стихах останется мой дух,

      И будет жить среди людей

                      с простым мальчишеским лицом.

      В грядущем славы не ищу

                      и в настоящем не искал —

      Отверг духовность пёстрый мир

                      и держит мзду в уме сухом.

      Но верю я, мои слова

                       дойдут до трепетных ушей,

      и знаю я, на склоне лет,

                      душой не стану стариком!»»

      Услышав речь, Болезнь ушла

                        в полночный мрак, и сгинул след.

      «Мне руку дай, Сметанкин, брат, —

                        твори под мирным потолком!»

      Пришла весна в таджикский край

                      и принесла с собой отраду

      Из рук её тепло сердец

                       я принимаю, как награду.

      Но от других, как тать в ночи

                      награду ту в кустах не прячу:

      Готов отдать сполна, друзья,

                      готов отдать врагу и брату.

      И отдаю без долгих слов,

                      ведь по натуре я – не жадный,

      И от людей вокруг себя

                       не жду достойную зарплату.

      Я не ищу средь суеты

                       безбедной жизни до погоста

      И смело ставлю на штаны

                       свою последнюю заплату.

      Хоть говорят: «как кур во щи»

                      попал бессрочно в перепалку, —

      Я не прошу Судью унять