Du haut de la montagne,

      Près de Guadarrama,

      On découvre l’Espagne

      Comme un panorama.

      À l’horizon sans borne,

      Le grave Escurial

      Lève son dôme morne,

      Noir de l’ennui royal;

      Et l’on voit dans l’estompe

      Du brouillard cotonneux,

      Si loin que l’œil s’y trompe,

      Madrid, point lumineux!

      La montagne est si haute,

      Que ses flancs de granit

      N’ont que l’aigle pour hôte,

      Pour maison que son nid;

      Car l’hiver pâle assiège

      Les pics étincelants,

      Tout argentés de neige,

      Comme des vieillards blancs.

      J’aime leur crête pure,

      Même aux tièdes saisons

      D’une froide guipure

      Bordant les horizons;

      Les nuages sublimes,

      Ainsi que d’un turban,

      Chaperonnant leurs cimes

      De pluie et d’ouragan;

      Le pin, dont les racines,

      Comme de fortes mains,

      Déchirent les ravines

      Sur le flanc des chemins,

      Et l’eau diamantée

      Qui, sous l’herbe courant,

      D’un caillou tourmentée,

      Chuchote un nom bien grand!

      Mais, avant toute chose,

      J’aime, au cœur du rocher,

      La petite fleur rose,

      La fleur qu’il faut chercher!

      Высоко, на горах,

      Близ Гвадаррамы,

      Открываешь Испанию,

      Как панораму.

      Безграничен горизонт.

      Эскуриала округа.

      Поднимается мрачный собор

      Королевской черной скукой.

      И видно в мягкости

      Пушистого тумана,

      Так далеко, что может обмануться взор,

      Мадрида световой узор.

      Гора так высока,

      Что на гранитных склонах

      Гостит только орел,

      Гнездясь в скалы разломах.

      Зима, сверкая, извлечёт

      Блестящих пик богатства.

      Природы зимней серебро,

      Словно седые старцы.

      Люблю их гребней чистоту

      В любой другой сезон,

      Гипюра хладного шитьем

      Связавших окоем.

      Большие облака

      Похожи на тюрбан,

      Напяленный горой

      И в дождь, и в ураган.

      И сосны, чьим корням

      Подобен рук захват,

      Взрывают все ложбины,

      Выстроившись в ряд.

      И бриллианты вод,

      Что под травой бегут,

      Вращают камней водопад

      И имя Бога чтут.

      Но, больше всех вещей,

      Люблю в душе скалы

      Малюсенький цветок

      Найти внутри горы.

      Je connais tous les tons de la gamme du rose,

      Laque, pourpre, carmin,