1.

      Ну как же мне не огорчаться?

      Ведь не кончает жизнь кончаться.

      Уж сколько зим и сколько лет

      Я ей с тоской гляжу во след,

      Твердя с заката до заката:

      «Куда ты, жизнь моя, куда ты?

      Так быстро дни твои бегут!»

      И слышу вдруг: «Да тут я, тут!

      Смени пластинку, коль заела.

      Кончай канючить. Надоела».

      2.

      И это всё штрихи к портрету,

      Которого покуда нету.

      Есть только контуры одни,

      Но ненадёжны и они.

      Есть лишь намётки и догадки.

      А жизнь бежит, сверкают пятки.

      Я говорю ей: «Ну постой,

      Ведь ждёт тебя мой холст пустой.

      Я твой портрет писать мечтаю».

      Она: «Пиши, пока летаю.

      Пиши меня, мой бег любя.

      Остановлюсь – и нет тебя».

      Я – представитель промокашки,

      Чернильных клякс, игры в пятнашки,

      Я – представитель чуть живой

      Почившей ручки перьевой.

      Я – представитель всех пропавших

      Вещей, в бою неравном павших,

      Всех, проигравших тихий бой

      С эпохой, временем, судьбой.

      А правды нет. Есть взгляд на вещи.

      Есть добрый взгляд и взгляд зловещий,

      Взгляд равнодушный, взгляд живой,

      Открытый взгляд и взгляд кривой.

      Взгляд тех, кто смотрит как-то косо

      И кто не видит дальше носа.

      О мир, какой же ты? Ответь.

      А он: «Не знаю. Как смотреть».

      Какие там благие вести!

      Уж я не жду благих вестей.

      Я жду хороших новостей

      Вот в этом разнесчастном месте.

      Я жду, что кончится «вчера»,

      Настанет новая эпоха.

      На смену той, где было плохо,

      Придёт счастливая пора.

      Помолодеют старики,

      Которым светит долголетье,

      И будут радостные дети

      Играть у солнечной реки.

      И воздух чист, как поцелуй,

      Струиться будет и струиться.

      Он осчастливить нас стремится

      При помощи целебных струй.

      И – вот уж чудо из чудес —

      Все друг на друга смотрят нежно,

      И в то, что счастье неизбежно,

      Не верит только мракобес.

      Короче, где я? Что за сон?

      Я на какой попала шарик?

      Вот вижу я летит комарик,

      Вот слышу грай родных ворон.

      Неужто это та страна,

      Что так народ свой не любила?

      Что столько душ и тел сгубила?

      Неужто это всё она?

      Я дождалась счастливых дней

      Иль это просто помраченье

      И неизбежное теченье

      Болезни тягостной моей?

      А нынче меня бурной радостью встретил

      Весёлый и взбалмошный